Just wake up, again

2006-05-08T02:33:00.000+02:00

Altro trasloco, questa volta definitivo (per quanto una cosa possa essere definitiva)
Come si suol dire in questi casi:
"Aggiornate i vostri bookmarks!"

Instant Human, il nuovo e finto definitivo blog

Grazie per la cortese attenzione
cordiali saluti
sperando di riscontrare vostra gentile risposta
in fede
saluti a casa.

2006-04-25T22:49:00.000+02:00

Madame Tapette lava i piatti cantando la Marsigliese. Come amica ha una scopa ruotante. Balla il twist in un enorme salotto e ogni tanto con un saltello cerca di toccare una delle gocce dell’antico lampadario che pende sulla sua testa. Ha una fascia in testa quando fa dei lavori in giardino, porta un delizioso cappellino viola quando esce di sera.
A volte Madame Tapette si siede per terra in un angolo, con la schiena appoggiata al muro e chiude gli occhi. Alza il viso verso l’lto cercando di ricordare. Piccole nuvole appoggiate sui suoi pensieri le impediscono una visuale nitida. Canta invitando le note ad uscire fuori dalla sua gola, tenta di guardare oltre quelle nuvole.Scorge sorrisi, denti non proprio dritti, corpi pallidi in penombra.
Parchi stranieri straziati dal sole, riempiti da giocolieri e bambini. Figure verdi su sfondi rossi, luci al neon, musiche d’altri tempi. Punta un dito verso le nuvole ma lo ritrae subito. Da casa sua è difficile sentire l’odore del mare, ma non per questo lei l’ha dimenticato.
Forse uscire nel retro e annusare l’aria della notte con le pantofole ai piedi le farà bene.

In una città improvvisamente colma di colori.

2006-04-21T18:04:00.000+02:00

Vasi di fiori agli angoli delle strade.
Sete quasi perversa di luce e aria, apro il cancelletto delle percezioni.
Posso nitidamente respirare i colori, assaporare l'arancione, il blu cobalto dei bicchieri.
Le mensole di vetro vivace mi fanno sorridere.
Ragazze con palloncini alla cassa calpestano una monetina per fermarla, ma questa decide invece di rotolare fuori dalla porta. Si sente una risata cristallina.
Una signora francese mentre sono seduta sui gradini di una chiesa in attesa mi chiede "C'est fermée?"
Le rispondo nella sua lingua e lei scuote la testa infastidita dall'usanza di chiudere le chiese nell'ora di pranzo. Se ne va senza neanche un merci. La sua comitiva si muove agitata per la piazza, si sentono echi di "Non, c'est fermée" tra le coppie di turisti.
Dita sull'obiettivo della macchina fotografica, flash contro il sole. Mais non!
Il mio nuovo block notes d'emergenza riposa nel sacchetto di carta, ma ancora per poco.

Alors quoi, on va coucher dehors
Sous les ponts, sous des ponts d'or
Que d'autres auront construits pour aller de leur cuisine
A leur living...leur living-room
C'est pas du flan, c'est pas du vent
C'est le living-room des vieux singes savants!

2006-04-04T00:53:00.000+02:00

The moment we believe that we have never met

Another kind of love, it's easy to forget

When we are all alone and waiting for some treat

We have a thing in common, this was meant to be

Our new fridge!

2006-03-29T11:44:00.000+02:00

Stamattina è arrivato. Lucido, metallizzato fuori, azzurrino dentro.
Dopo vent'anni il vecchio frigo, ormai senza luce interna e con delle orrende griglie marroni, è andato in pensione accompagnato da due baldanzosi giovanotti. Sono cresciuta con quel frigo, ma è tempo di dare spazio ai giovani.
Notare le linee pulite, il design chic, la fatidica trasparenza.
Notare anche il mio entusiasmo per un frigo.
(Non notare, invece, il prezzo spaventoso. Ma dopo vent'anni forse ce lo meritiamo)
Su internet ho scoperto che tantissima gente fotografa il frigo nuovo e ne parla, quindi mi aggiungo alla lista sentendomi meno strana:

Il finissimo pannello esterno, poco utile ma molto fashion

L'interno attende una copiosa spesa...

And then, una foto d'insieme fatta da chi sa fotografare un frigo senza tutti i riflessi del caso:

E ora altre persone entusiaste per il frigo nuovo, tanto che probabilmente esiste un movimento sotterraneo di fans del refrigeratore:
-Matthew abbraccia il nuovo frigo con espressione beata
-Hope si pone delle domande davanti al nuovo frigo
-Lei, che assomiglia a Chuck Norris, posta il suo frigo ma anche quelli di altri
-Vik ha messo a posto il frigo nuovo con il signor Giuseppe

Piteous Thing

2006-03-27T01:08:00.000+02:00

Il biondino fuori dalla posta dietro Rue de Rivoli vende le copie verdi de L'Itinérant. Sorride, appoggiato al muro sporco. Saluta silenzioso porgendo una copia che sicuramente oggi riesce a dare via. Ha l'aria stanca, un po' grigia, ma è gentile. Ha fame, tantissima fame. Dieci franchi non bastano per renderlo felice. Ho scordato il suo nome.
Dove sei, biondino dell'Itinérant?

Dall'entrata vicina alla Fnac di Place de la Bastille un altro biondino.
"La vita a Parigi è troppo cara"
"Eh, lo so"
"Ma tu sei qui, dai. Sei anche più grande di quel che dici"
"No no"
Un altro sorriso, appannato dalla memoria labile di giorni estivi ormai lontani.
"Oggi pomeriggio alle quattro io ti aspetto qui. Verrai?"
"Certo, certo. Ciao" (Non ci contare).
Se si sbaglia solo un pomeriggio si deve pagare alla cassa?

A chic & gay party feat. Le Chien Drasko, Monsieur Gaëtan et Le Garçon Robert
Le luci delle toilettes blu anti-tossico e viola (anti?).
All'esterno del locale un SDF dorme dietro un cancello, con addosso i peggiori pantaloni che possiate immaginare. Il suo cane però sembra non preoccuparsene, gli vuole bene lo stesso.
Per strada delle Drag Queens maestose hanno bevuto un petit peu. Ridono con signori di mezz'età e fanno lo slalom tra i buttadentro-buttafuori.
Cosa hanno bevuto?

Una pioggerellina di marzo copre benevola un prato rovinato.
La pioggia tamburella le foglie scure. E' il suo dovere.
Gli amici ti insegnano a diffidare della mattina domenicale, ma a volte sbagli ancora.
Rimani in casa.
Rimani in casa.
Rimani in casa, ti ho detto.
Ti abbiamo preparato il caffè. C'è un divano con una morbida coperta. Qui fa caldo.
Non senti?
Allora assapora l'esperienza di cortecce d'alberi, fanghiglia e fucili.
Quando ti aliteranno in faccia parole di tristezza o leccherai lacrime altrui non potrai dire che non ti avevano dato un segnale.
Dov'è la mia città?

E' umano, d'altra parte

2006-03-14T00:07:00.000+01:00

yes it's human
it's just human
you noticed?

C'era un episodio dell'Ispettore Barnaby nel quale una signora, in una battuta di caccia, rimaneva seriamente ferita. Non le era stato consigliato di andare quel giorno, ma lei aveva insistito, e l'atmosfera era piuttosto tesa, a dispetto della campagna inglese che circondava tutti i presenti.
Ritroviamo la stessa atmosfera ora.
(parte la sigla de L'Ispettore Barnaby, che si può udire on air)
Le nostre pedine del gioco sono a caccia già da un'ora, quando la Torre butta giù l'Alfiere, o meglio, lo sbatte contro un albero, e lo minaccia per una quisquilia col fucile, dicendogli qualcosa. Non sembrano quasi partecipare alla scena: se una vecchia impicciona li stesse osservando attraverso una finestra coperta da tende in pizzo aprirebbe la bocca in un "oh" silenzioso e riaccosterebbe velocemente la tenda, con mano tremante.

Ora prendiamo una miniera senza minatori. Si vocifera sia una miniera di diamanti, ma per un caso assurdo (ricordiamo che è un'ipotesi) ha così una cattiva fama che nessuno osa entrarvi. E' stata nascosta da nuove costruzioni e da una discarica nella quale si riuniscono bande di topi e di delinquenti.
Se questa miniera fosse umanizzata come gli edifici parlanti dei Peanuts cosa direbbe?

Ci sono giornate storiche che spiegano qualcosa di inafferrabile. Certi atteggiamenti disumani rivelano la "paura della paura" in chi cerca di collocare dinanzi a sè un vetro blindato, oppure in chi appoggia con aria distante la fronte sul vetro di una finestra. E allora non servono tagli, lividi o luci rotte. Non servono viaggi interminabili sotto la pioggia, con il dialogo dei tergicristalli e le soste soffocanti in autogrill man mano sempre più sporchi. Poco importano gli occhi arrossati di chi è pronto al massacro, i ciuffi scompigliati del mattino o le trappole tese.
Basta la visione di due scarpe sporche di fango dopo una passeggiata su un prato, o spostare una sciarpa posata su una sedia. Toccare una fronte bollente e sentirsi all'improvviso così soli, ma allo stesso tempo così necessari. Rendersi conto che più si tenta di allontanarsi più si cade vicini al nucleo.

Disegna con un dito le sue sopracciglia e chiediti se ne vale la pena.

Three days in Altdorf

2006-03-11T00:49:00.000+01:00

Per la serie: Lettere a DeDe.

Siamo ad Altdorf, località fredda che fu teatro della prova di Wilhelm Tell (il quale si è meritato addirittura una statua in posizione centrale). Cittadina verde, esageratamente svizzera e assolutamente piovosa, non ci ha regalato una grande accoglienza, ma verso sera ha rimediato assumendo un'aria nordica che non mi ha lasciata indifferente.

La signora B. mi è venuta incontro sorridente scendendo dalla macchina: sono già diventata sua parente, a quanto pare, e nel suo italiano tanto "karino" come prima cosa, senza quasi salutare, mi ha chiesto se ero "abastaaanza koperta". Palate di tendresse per questa signora, con un occhio agli sputacchi scivolosi di neve ai lati dei marciapiedi, pericolosissimi.

La casa della zia della sorella del cugino del padre dello zio etc etc (insomma, non ho capito di chi sia) ci ospita su due piani: io volevo un po' di natura, un po' di classico, un po' di camino, e son stata accontentata. Nella patria del cibo non vegano -provate voi ad essere vegani in casa di certa gente- zappetto alle 0.55 con alle spalle tale J. che dorme distrutto dal viaggio e le voci del parentame al piano di sotto.
Perchè ovunque io sia, prima o poi zappetto. (auto cit.)

Credo che i parenti fossero un po' agitati inizialmente per la mia presenza, ma con la mia nonchalance ed immensa simpatia li ho conquistati tutti (o stanno meditando di uccidermi nella notte, vedremo).
Per sembrare molto metropolitan ho affermato sicura che sto scrivendo un libro e questo sembra aver colpito particolarmente la zia di J. che ha iniziato a farmi domande pressanti sulla trama, sui personaggi e sullo stile al quale tenderei. Non sono mancate domande come"Ma uno stile alla Hemingway? Io adoro Hemingway. Ti piace Hemingway?"

Questi signori hanno due cani. Vista la moda del momento non è mancata una discussione che ha toccato addirittura Blondi, Fuchsl e Thomas Mann (circa "Cane e Padrone"). Il padre di J., fumando una sigaretta dopo l'altra, ha apprezzato il mio amore per Mann, e devo ammettere che in certi momenti sembrava di trovarsi in una casa degna de L'Ispettore Barnaby, il che mi ha notevolmente impressionata.

J. anche con i parenti è sempre gelido, ma in cucina, ed è un evento da segnalare, ha sorriso a sua madre. Strizza gli occhi come se fosse profondamente sotto stress, e notare i suoi punti deboli mi convince sempre di più di essere su una strada simile a quelle di Altdorf oggi pomeriggio: carina, ma scivolosa.

Due siti standard e un po' kitsch su Altdorf:
http://www.altdorf.ch/
http://www.altdorftourismus.ch/

Come ti spiego Speer (I puntata)

2006-03-07T23:33:00.000+01:00

Ovvero: come si fa il riassunto di una lettura su un messenger.
(Si ringrazia per la presenza Varg)

Varg:
Signorina Rattini
Mi parli della biografia di Speer
Dubh:
Oh dunque
Speer nasce in una famiglia borghese, da padre liberale e madre delusa da un trasferimento di città, poichè voleva continuare ad abitare a Magonza, così si dà alla vita di società.
Si atteggia da frivola e si dedica poco ad Albert, il quale cresce svogliato, apatico, poco incline agli studi.
Il padre è architetto, così, una volta capito che il figlio da solo avrebbe fatto poco, lo introduce al mondo dell'architettura e lo spedisce all'università berlinese dal professor Tessenow,
il quale vuole insegnare i tratti puliti e moderni di una nuova architettura, senza fronzoli.
Speer lo adora, e diventa a 23 anni suo assistente.
(Mi ricordassi così bene le cose che devo studiare...)
Varg:
Vada avanti
Dubh:
Durante il periodo universitario assiste per caso ad un comizio di Hitler e ne rimane folgorato
Varg:
(Si concentri)
Dubh:
E' importante dire che prima di allora Speer, anche se in Germania incalzava il nazionalsocialismo, se n'era sempre infischiato della politica, tanto che alcuni suoi compagni di corso lo trovavano altezzoso e distaccato.
Dopo il comizio invece, durante il quale vide un Hitler dapprima quasi imbarazzato per poi esplodere in una folgore dialettica quasi erotica, esce e vaga da solo per le strade, sconvolto.
E così...
E così...
Varg:
Che fa?
Dubh:
...
Ah sì
Si iscrive al partito, ma dirà "Non mi iscrivo al partito nazionalsocialista: mi iscrivo al partito di Adolf Hitler"
E giù applausi
(No, quelli no)
Varg:
Bene bene
Dubh:
Un dì, tra le varie conoscenze, Goebbels lo nota, e da lì inizia la gran carriera
Inizia a rimettere a posto le case di alcuni pezzi grossi, soprattutto quelle in campagna, che lui troverà appesantite, piene di cose inutili
Ma il momento clou sarà quando rinnoverà completamente la sede del partito, poichè gli sembrava un luogo non adatto ad un personaggio del calibro di Adolf
Dirà che quel luogo sembrava adatto ad un impiegato
Varg:
:D
Dubh:
Poi finalmente un giorno assiste quasi per caso al progetto per la radunata oceanica del primo maggio '33
così dice: "signori, qui le cose io le farei così e cosà"
e loro gli danno retta, dando il via ad una delle più impressionanti radunate mai viste.
Albert diventerà uno dei padri delle cattedrali di luce
Ma lui, furbo, le fece per non far vedere, a quel tipo di luce/ombra serale, la corpulenza dei militari e simili, troppo opulenti
Varg:
Siamo sicuri di questo?
Dubh:
Così dice il libro
O meglio:
non le cattedrali di luce
Varg:
A me sa tanto di stronzata buonista
Dubh:
Spiegò che era meglio farle verso sera, queste radunate, sia per quello che per creare maggiore impatto
Varg:
Ok, poi?
Dubh:
Poi si arriva al punto più bello: l'affezione di Hitler
Sapendo delle aspirazioni artistiche mediocri di Adolf i due iniziano a frequentarsi assiduamente, inizialmente per discutere i progetti, poi Speer entra definitivamente nella Adolf's cricca.
Passano molto tempo insieme, e anche quando Adolf non ha tempo per gli altri per lui lo trova sempre...
Sognano grandi cose, sdraiati sull'erba in montagna.
Che scena romantica.
:D
Varg:
:D
Dubh:
Naturalmente Speer ha avuto la botta di fortuna: la morte dell'architetto ufficiale di Hitler, Troost
Lì definitivamente è diventato il boss.
Poi che altro dire... diventava taciturno quando si parlava di cose brutte o si usavano mezzi bruti, però rimase molto attaccato a Adolf
Ed era l'unico al quale Adolf desse sempre ragione
Quando si dava a scenate isteriche Speer non era mai il soggetto di tali scenate, ma anzi, aveva un potere sedativo

Fine.

Del riarredare una casa (vademecum)

2006-03-06T11:08:00.000+01:00

Quando si vuole riarredare la propria casa è incredibile quanto si alzi la soglia di stress, perchè ci sono dei punti ben precisi da tenere a mente ma non sempre è facile evitare qualche tranello dell'immaginazione:

-Non buttare via tutto: a parte non potersi permettere di ricomprare ogni mobile e oggetto alcune cose, rivalorizzate nel modo giusto, sembrano nuove
-Evitare di tenere tutto: alcune cose sono obsolete, tendenti al marcio o sbeccate. E' tempo di cambiare. Aria!
-Basta poco: su uno sfondo base una sala diventa diversa cambiando colore dei cuscini e coperte del divano, del tappeto o delle tende. Provare per credere: noi avevamo una sala con colori tenui e un po' scialbi, abbiamo inserito dei tessuti rosso scuro e la sala è completamente cambiata
-Osare: questo punto si collega al precedente. Chi è abituato, per non esagerare, a distribuire solo colori base e tenui alla fine diventa tenue egli stesso. Aggiungete un po' di colore!
Noi stiamo facendo la cucina bianca e arancione con oggetti trasparenti e metallici, metteremo un bancone effetto alluminio e lo stile sarà lounge bar, con pareti vestite di locandine vintage. Non abbiamo intenzione di comprare nessun pensile ma anzi, ne abbiamo già disfatti due. Prima la cucina era sul blu scuro e noce (solo di tinta) con mobili alti, il tavolo era classico anni '70, alle pareti avevamo piatti veneziani sempre risalenti agli anni '70 e quadretti sparsi a caso. Ora si respira.

-Sfogliare delle riviste di arredamento: io ne ho lette negli ultimi tempi tantissime, credo di aver sfogliato tutte le testate presenti in Italia (e all'estero quelle distribuite). Alla fine, tra pile di riviste, torno sempre su Casaviva e sul catalogo Ikea.

Casaviva, a dispetto del nome che attira sicuramente casalinghe tristi e sognanti, è un'ottima rivista che propone soluzioni e idee a portata di mano. Peccato la pubblicità incombente, ma quella è onnipresente in tutte le riviste del genere, spesso anche la medesima.

Il catalogo Ikea è un must per chi come me ama le linee pulite, moderne, un po' minimaliste ma non esagerate. Inoltre le foto dimostrano disposizioni decenti, con inserti di vita vissuta. Non esistono case abitate del genere identiche, ma almeno si sforzano di inserire umani (anche belli, a volte), gatti, appunti scarabocchiati, colazioni lasciate a metà...
Nelle altre riviste tutto è lucido, freddo e disabitato, anche le case bellissime che dovrebbero essere di famosi progettisti spagnoli...(mi riferisco alla casa barcellonese di Pepe Cortes)

-Usare vecchi oggetti o mobili per altri scopi: per non buttare via tutto si può pensare di utilizzarli in modi diversi. Le doghe in legno di un vecchio letto ridipinte e tagliate in modo diverso diventano un appendino interessante, ad esempio...
-Come diceva sempre il vecchio Speer : "qui ci vuole luce, togliamo questi addobbi inutili".
Occhio quindi ai mobili alti, ai colori scuri e alla "disposizione corridoio" dove non è necessaria.
-Risparmiare: devo dire che dopo aver girato tanti mobilifici alla fine Ikea è il migliore per i prezzi e per lo stile. La soluzione ideale è trovare mobili base economici e poi valorizzarli con pochi oggetti di alto livello. In giro, soprattutto nel centro storico, ci sono dei negozi interessanti per l'oggettistica (anelo un tavolino stile Zanotta e prima o poi l'avrò, così come lo spremiagrumi di Starck).
E poi, anche se ve lo potete permettere vorreste spendere 3.950 euro per la libreria Shelf X di B&B Italia, 131 x 145h?
Sì?
Allora fuori da questo blog. O regalatemela.

Anybody seen ispector Colombo's wife?

2006-03-05T11:04:00.000+01:00

Dal blog SloganMaker

Agency: Soria & Grey, Slovakai
Creative Director: Patrik Kmec
Art Director: Michal Gabriž
Copywriter: Vladimír Kurek, Peter Blaho

Oh why the hell should I stay awake?

2006-03-02T23:50:00.000+01:00

Carrellate di immagini allucinate.
Il Mentelocale poco luminoso e molto alcolico.
La trasparenza.
"Vedi, se spezzi queste coppette il vetro, che prima era così bello e pulito, può tagliare. Ora fai finta che io sia questa coppetta..."
La fiammella nell'iride è tragicomica. Il futuro mi guarda perplesso, e io ricambio lo sguardo.
Dirti che sei completamente folle e arruffarti i capelli.
Va bene così.

Le abitanti delle cucine di campagna

2006-03-01T22:32:00.000+01:00

C'è un tipo particolare di donna che in città si incontra difficilmente: quella della serie C.C.P.T., ovvero Cucina di Campagna Presine Teiera. Solitamente il suo identikit è questo: occhi chiari, capelli scuri di lunghezza media perennemente raccolti se non prima di andare a dormire, vestiti di pile, lana o cotone, un sorriso per tutti. Nei suoi occhi c'è il riflesso di una cucina di campagna sempre calda ed accogliente; ha le guance riscaldate dal vapore del tè, i peli di gatto sul cappotto e le pentole di rame appese sopra la stufa. E' bello incontrarla, trasmette un senso di adeguatezza, di calma interiore. Sembra non abbia mai sofferto e che sia stata preservata dallo smog, dalle metropolitane, dalla puzza della gente sull'autobus. Ha il suo orto, la sua terra, i suoi alberi, la sua isola in cucina. Quando si pensa a lei la si vede con una teiera fumante in mano, appoggiata al lavandino del suo piccolo regno in rame, legno e piastrelle.

Ma quando la notte poggia la testa sul cuscino, cosa sogna?

Noch Irving

2006-03-01T12:23:00.000+01:00

Sembrava strano...ormai la frittata è fatta. Eh, Mr. Irving?

Irving torna a negare l'Olocausto
Alla Bbc esprime dubbi su ruolo Hitler (Tgcom)
Qualche giorno dopo aver affermato di aver cambiato opinione, lo storico negazionista David Irving, condannato il 20 febbraio a tre anni di prigione in Austria per le sue tesi sull'inesistenza dell'Olocausto, torna alle sue tesi iniziali. In un'intervista alla Bbc, dal carcere, dichiara che gli ebrei vanno ritenuti almeno in parte "responsabili di quello che è accaduto" e che ha ancora dubbi sul ruolo di Hitler.
Questo nuovo voltafaccia è documentato dalle sue dichiarazioni rilasciate all'emittente televisiva dalla cella di isolamento dove è tenuto 23 ore al giorno. Nell'intervista, lo storico ritiene che la funzione di Hitler nell'Olocausto resti "un grande punto di domanda" e che non sia esistita una politica di sterminio. Affermazione che spiega in questo modo: "Data la spietata efficienza dei tedeschi, se fosse esistito un programma di sterminio per uccidere tutti gli ebrei, come mai molti sono sopravvissuti?". Irving ricorda poi che all'arrivo dell'Armata rossa nel lager di Auschwitz "c'erano dai 7mila ai 10mila ebrei". E commento: "Non mi sembra un programma molto efficace". (continua)

Amélie Nothomb

2006-02-28T00:51:00.000+01:00

«Venne il momento in cui la sofferenza altrui non li sfamò più: ne pretesero lo spettacolo»

Mi dicono da un po' di tempo che dovrei assolutamente leggere i suoi libri. Che mi troverei in sintonia con lei e che, pur essendo belga, ci capiremmo al volo per quel je n'sais pas quoi. E poi scriviamo entrambe di mattina, siamo un po' strane al primo impatto, non siamo da passerella per quanto riguarda la bellezza ma siamo dotate di una gran testa (così dicono).
Dicono che se iniziassi a mettere dei cappelli curiosi probabilmente riuscirei a scrivere più copiosamente, proprio come lei.
Nessuno però si è degnato finora di regalarmi un suo libro...

2006-02-27T01:07:00.000+01:00

20 ore fa la Nazicumba e la teoria del ghiaccio sporco.

"Io amo il suo divano, non lui"

Madri selvagge e lattughe giganti

2006-02-25T17:20:00.000+01:00

Ieri sera Alessandra Di Pietro e Paola Tavella erano ospiti a Otto e Mezzo per presentare il loro libro "Madri Selvagge". Ad un certo punto una delle due parla della sua dieta in gravidanza che consisteva in grandi insalate. Fin qui tutto bene. Ma ci sono dei sogni che solo Otto e Mezzo riesce a provocarmi...

Un fortino sulla collina contiene all'interno i nemici. La gatta è dietro il fortino, mi auguro che stia bene e temo di perderla, ma c'è un complicato sistema informatico per far sì che tutti i combatteti a fine guerra grazie ad uno schermo e ad una tastiera ritrovino i propri cani o gatti. Il fortino è piuttosto tozzo, costruito con mattonelle rossastre. Ha un grande portone. Noi siamo lì davanti, impegnati ad aprirlo, armati fino ai denti. Io e altre dell'esercito improvvisato forse siamo in dolce attesa. Il portone si apre. Esce un'enorme lattuga, pericolosissima, caricata su un carro. Dalle foglie, verdi e macilente, escono proiettili. La lattuga avanza, della gente muore sul prato, e io mi ricordo che devo andare a Torino per incontrare il Piccolo Principe (quello che pattina, sciocchini!) che deve cenare con sua sorella che torna dal Canada...

Medaglie...

2006-02-24T01:55:00.000+01:00

Bisogna dire che Sasha e Irina hanno fatto il possibile. La giapponcina Arakawa è stata fenomenale, perfetta, elegante, anche se non ha avuto quel pathos delle belle medaglie d'argento e bronzo. Bellissima gara. Tanta la voglia di prendere i pattini e riprovarci.
Sono contenta fondamentalmente che Carolina Kostner non ce l'abbia fatta: troppo coccolata e stressata, troppo elogiata. Son riusciti comunque a dire che lei è la migliore, che si è agitata, che sono state fatte troppe pressioni su di lei...
Perchè, le altre erano lì a passeggio?

L'Europe, le révisionisme, ses emmerdes

2006-02-22T23:53:00.000+01:00

Abbiamo assistito alla condanna di Mr Irving. Ha cercato di salvarsi abiurando, aspirando alla libertà per stare con la moglie malata (tra l'altro), ma a nulla è servito. L'Austria aveva bisogno di un capro espiatorio per riscattare la tiepidezza con la quale finora aveva affrontato il proprio passato. Per anni sono stati guardati con sospetto, e la presenza di Haider non ha certo aiutato la sua immagine. Ora le inquietudini europee sono state calmate per qualche brillante giorno con la condanna di Irving, discussa e criticata persino da molti intellettuali di sinistra. In un momento di vacillante buonismo sembra che i migliori da additare, ingiuriare e condannare siano gruppetti di sporadici europei finto-nostalgici di un arco di tempo risalente a sessant'anni fa.
Mai come ora, con l'avanzata di masse islamiche infuriate e guidate da leaders senza scrupoli, l'Europa sembra volersi distrarre dando la caccia a revisionisti, negazionisti o filonazisti, forse solleticata dalle simpatie neonaziste dell'Islam che si sta mostrando in questi mesi, sempre più inacidito, e che riesce a dare prova ancora una volta di abissale ignoranza anche dove sono presenti laureati ed intellettuali vari (si ricordi l'ultimo clamoroso scambio di bandiera da bruciare tra quella svizzera e quella danese).

E' in auge il riciclaggio nazista probabilmente perchè le solite cause sono ormai insostenibili, così si mischiano filosofie obsolete in modo rozzo ed ignorante: neanche i ragazzotti neonazisti tanto temuti che vivono da generazioni nel cuore dell'Europa arrivano a simili meschinità, e se non altro non si nascondono dietro alla richiesta di rispetto per la propria religione. Meglio quindi dieci Eichmann di sessant'anni fa che dichiarano "Credo in Dio ma non mi riconosco in nessuna religione" che un islamico fondamentalista d'oggi che chiede rispetto bruciando bandiere o peggio, gestendo le relazioni internazionali mentendo in una lingua ed incitando all'odio nell'altra.
Già il caso Jenninger nell'88 era rappresentativo di un'Europa terrorizzata da sentimenti di rivalutazione del periodo nazista, ma si tratta di un caso di vent'anni fa.
Eppure l'Europa preferisce inseguire i fantasmi piuttosto che affrontare i problemi odierni; preferisce chinare la testa o rimproverare movimenti nazionalisti in Germania e Olanda piuttosto che guardare ad altre ben più gravi minacce globali; preferisce continuare a stanziare fondi per il terrorismo e parlare al vento di reciprocità e rispetto; preferisce etichettare, condannare o licenziare chi osa dire qualcosa di "poco buono".
L'Europa non ha fatto passai avanti nell'affrontare le proprie paure, ma così distraendosi rischia di non accorgersi dei problemi del momento, che in un futuro neanche troppo lontano potrebbero fare ancora più paura.

Figure skating, my new obsession

2006-02-22T15:38:00.000+01:00

Grande serata ieri sera per Sasha Cohen.
E io tifo per lei!

David Irving

2006-02-21T18:35:00.000+01:00

Tre anni di carcere, lo rileggevo oggi sul giornale mentre aspettavo l'autobus
(Parentesi: da noi distribuiscono in omaggio Repubblica, anche su questa scelta ci sarebbe da ridire, ma magari in un altro post. Chiusa parentesi). Voglia di buttare via il giornale, incluso un ipocrita quanto mai inutile articolo di Miriam Mafai...pensare che in prima media "Pane nero" mi era piaciuto così tanto.
Bisogna stare sempre più attenti a quello che si dice, è inquietante, e intanto i sostenitori del terrorismo imperversano.
Ora Irving diventa un martire, l'Austria si è salvata la faccia, i soliti noti sono contenti.
Ma lo spirito di studio, anche se discutibile, dove è finito?
C'è da credere che Mr. Irving in prigione sfornerà qualche altro libro, se non altro.

Pattinaggio su ghiaccio, reality vip

2006-02-20T18:05:00.000+01:00

18/2/2006 Tgcom
Pattinaggio su ghiaccio, reality vip
Lo sta preparando Endemol
Li hanno catapultati sulle piste da ballo fra valzer, tango e rock, spediti nelle fattorie o nelle case dei Grandi Fratelli. Sull'onda del successo dell'Auditel delle ultime performance olimpiche la prossima tappa dei vip di casa nostra e non potrebbere essere la pista di pattinaggio sul ghiaccio. A un reality di questo tipo sta pensando Endemol Italia. (continua)

Non si sa bene come, ma hanno la capacità di rovinare qualsiasi cosa, riducendola ad un'occasione di marketing da lanciare al truzzamme generale che si nutre di tv, mode spicciole e tomentoni. Per una volta, per quindici giorni, quando si parlava di sport non si intendeva solo il calcio, ma anche sport diversi (più belli). Per quindici giorni con le Olimpiadi gli italiani si sono ricordati che esistono altri sport, tra i quali anche il pattinaggio su ghiaccio. Ora riusciranno a farlo diventare una moda noiosa, esagerata, priva di spirito? Come potrebbe uno sport/arte come il pattinaggio su ghiaccio diventare un fenomeno appurato non di tendenza, ma normale, in un'Italia che si butta a pesce su quanto le viene proposto solo fino alla prossima moda?
Mi auguro vivamente che l'entusiasmo si spenga ancora prima di nascere e serva solo a chi conosce già questo "sport" da una vita per riaccendere la vecchia passione....

Bengasi, almeno 11 morti

2006-02-17T02:25:00.000+01:00

In un sonnacchioso venerdì sera casalingo la visione della replica de "L'ispettore Barnaby" viene interrotta da un'edizione straordinaria del tg La7. Un Antonello Piroso calmo e professionale come al solito informa, con addosso una giacchetta di pelle e scravattato, dell'assedio al Consolato italiano a Bengasi, Libia. Non si sa ancora il bilancio dei morti, oscilla tra i 9 e i 30 morti. 55, finora, i feriti gravi. A quanto pare questa volta la terribile offesa consisterebbe nella maglietta mostrata dal ministro Calderoli. Ebbene, si può non concordare sulle posizioni del ministro in questo o in altri casi ma qui sembra di scorgere un tentativo (sarebbe l'ennesimo) di distrarre l'opinione pubblica, di giustificare ogni assedio, attentato, omicidio con il pretesto dell'offesa recata a questi signori che con la scusa dell'Islam stanno cercando di scatenare sempre più un conflitto che a malapena si trattiene in Occidente. Intanto in Pakistan si lancia una taglia sui disegnatori delle famigerate vignette e si continua a protestare in Iraq e in Afghanistan anche contro l'Italia.
Prima gli USA ed Israele, poi la Danimarca, la Germania, la Francia, la Spagna, l'Italia, le vignette, le magliette...quante altre scuse vorranno proporci per dirci semplicemente che stiamo andando incontro ad una cosa molto più grave di quanto ci vogliono far credere? Si arriverà alla censura totale per evitare di offendere i signorotti dell'Islam? Qui non si tratta di Calderoli, di Theo Van Gogh o di vignette "sataniche". Qui si tratta di sopravvivenza.

Cercando il guadagno...

2006-02-17T02:24:00.000+01:00

Ged!Net! è sostenuto dalla passione dei membri e dai contributi degli stessi, ma tant'è bisogna pagare il dominio, stampare volantini e adesivi (non avete idea di quanto costi la carta adesiva), creare presentazioni su cd dei progetti, sostenere le varie cause del GP e le iscrizioni come associazioni, senza contare la stessa connessione ad internet usata per lavorare al sito, scrivere sul blog o partecipare ad una videoconferenza. Così stiamo testando diversi modi per farci truff...ehm...aiutare che offre internet per guadagnare qualche spiccio in più che andrà a finire su un unico conto Paypal per il sostegno del Gedanke Project. In futuro utilizzeremo una pagina del sito per raccontare in modo dettagliato le nostre esperienze...

Crazyforcash.com (mail, banner)
Zaryna (websurf)
Eurokiddies (autosurf, banner, email)
Eurobarre (autosurf, banner)
Adsense di Google (referral link, click)

2006-01-11T01:29:00.000+01:00

Wheeeeee!
Buon anno.

A proposito di colazioni e sole.
E' piuttosto curioso come osservare alcune persone la mattina presto condizioni la psiche umana. La sera prima magari sei una sorta di Harry Klein furioso perchè non capisci cosa sta farfugliando Derrick, pensi mentre cammini sulla neve alle incisioni che potrebbero mettere sulla tua lapide tanto fa freddo (una cosa come "non morì in patria, poichè non ne aveva una effettiva, ma magari poteva decedere altrove e non qui") e vorresti macchiarti dei più cruenti omicidi, ma la mattina dopo ti ritrovi davanti certe scene così deliziose che tutto diventa nuovo e le gambe rischiano di cedere all'entrata della Fruhstuckzimmer (o Buffet-Raum, non ho ancora capito bene).

Dimentichi tutte le notti che hai sognato Venezia senza senso.
Slalom tra turisti, forse americani.
L'odore del caffè crucco non ha paragoni, c'è poco da fare.

Una cosa che già avevo notato è come, appunto, alcune persone vengano colpite da grazia speciale, innovativa e considerevole quando fanno colazione, illuminate in faccia dal sole mattutino. Non importa chi siano o perchè siano lì, ma in quel momento tutto galleggia. Persino masticare diventa per certi individui una questione di stile, mascella ben salda e sorrisi trattenuti. Lo sguardo alzato dalla tazza di caffè che colpisce direttamente il cuore, tanto che ci si dovrebbe tenere alla sedia.

"Forse mi ucciderà così. Sorridendo"

Tutto torna viscido e acquoso come un tempo, ma questa volta le cose sono differenti. C'è una replica generale e condivisa al "roger roger", anche se è condita da racconti su Speer o il dadaismo, da sghignazzate o frasi raggelanti buttate lì ai pesci.
Va bene.
Si china la testa, ma in modo diverso.
Ci si domanda perchè il fiume debba scorrere in direzioni così nuove, ma ci si siede sul posto del passeggero e si guarda fuori dal finestrino un po' à la Johansson, lasciando i famosi capelli sciolti e ormai lunghi sulla schiena, a disposizione di mani che, a quanto pare, non possono stare lontane da essi ma dal volante sì.

Tu sei la mia Berlino

Quando si arriva al fondo del tubetto cosa succede?
Grattiamo intanto il fondo e cancelliamo il passato, ormai ammuffito e vecchio: certi fantasmi vorrebbero che scrivessi loro un'email, ma sarebbe così nostalgica e triste da sembrare falsa. E non si vivono tre anni di ricordi per poi sembrare falsi alla prima occasione.
Salto questo giro.
Basta, signori.

2005-12-07T01:28:00.000+01:00

E' la stessa sensazione che si prova quando ti prendono per il bavero della giacca e ti attaccano al muro per picchiarti o raschiarti l'anima con un cucchiaino, come se fosse un budino Valsoia.
La solita, conosciutissima melodia.
E chi ama la parola sterminio tra puff gialli e bicchierini alcoolici.
Un abbraccio sulle scale può valere la vendita di tutta un'identità?
Come si fa a stabilire una scaletta? Chi è più in alto?

"E' giusto dare conforto alle ragazzine silenziose. Anche quando sono grandi"
Fai presto a parlare.

Dove sono finite le notti azzurrine, i viaggi in bus estivi o le scarpinate notturne lunghissime e solitarie, fatte per non pensare?
Dove sono le riviste anni '80 con Chiambretti in copertina, gli alberghi di Milano con le tapparelle rotte e i lepeghi locali che regalerebbero la nonna per una magliettina verde?

[Canzoncina demenziale messa giù con Cla a lezione di Geografia Umana:
"Wake up, Donnie. Oh, Donnie, sveglia! Segui Frank.
Frank, Frank. No no no no.
Suona la tromba.
Sam, sei con Frank?
Impariamo 'ste maiuscole.
Grafica oscena. Ah, che belle parole.
E' un nazista, na na.
Na.
A - N -A - N - A -S!
Nazionalsocialista stinfio senza nazione.
Fascia al braccio e tanta solitudine.
Aiutatelo, perche noi sappiamo. E voi no.
Io non ci sto.
No no no.
Derrick sa sempre cosa fare, SiSka anche. Che paura!
Coro: Pauura, pauuura!
L'abitudine della parola. Della paura. Boh.
Non si può, no no no.
Labbra nere e sguardo feroce, sì.
L'ignoranza v'è degna
E i sorcini dicono No!"

(questa è la prova che dare penna e foglio a due poco di buono non conviene)]

Quando si torna reduci da una guerra, così dicono, a volte si ricordano più delle piccolezze che tutta la situazione.
Lo stesso discorso vale per il profumo dei carnefici, così dannatamente buono e ossessionante?

Signori, abbiamo capito la sindrome di Stoccolma.

2005-11-29T01:28:00.000+01:00

Si fanno degli incontri ben strani. Sono quelli che nascono per caso, quelli improvvisati, quelli sui quali non fai nessun progetto perchè, in teoria, durano l'arco di una giornata e poi tutti amici come prima. Ma c'è la pratica, insieme alla teoria. E in questa pratica un curioso individuo ti fa capire che ci sono delle ombre lì dentro, da qualche parte, che dovresti non conoscere. O meglio: non dovrebbero esistere. Lasciare spazio ai dubbi e alle domande può essere doloroso, soprattutto sotto la supervisione di qualcuno con capelli color miele e occhi d'un azzurro raggelante che ti fissa ed è come se ti dicesse in loop:
"Te l'avevo detto, cara mia, vedrai che mi darai ragione alle lunghe. Ormai sei in trappola"
O no?

Quella leggera nausea. Il vento negli occhi e tutto intorno il mondo sfocato. Un freddo interno, quel tremolìo della gamba o una fascia da braccio che spunta sul tavolino, furtivamente. Le poltroncine arancioni e l'ironia di chi non prova pietà o sentimenti. Due dischi regalati come se fossero noccioline, alcuni libri spietati in prestito o il sorrisetto compiaciuto di chi riesce a lasciare gli altri senza risposte mentre sorseggia un caffè. Le nocche bianchissime, le giacchette da mod, i maglioni morbidi. E quell'odio sottile, costruito e assemblato in chissà quante notti insonni, da vendere a buon mercato.

Possono i carnefici avere un buon profumo?

She's not so special so look what you've done, boy

Bookcrossing

2005-11-24T15:12:00.000+01:00

Libri che viaggiano, liberati da scaffali polverosi.
Libri che respirano, che partono per nuove avventure.
Libri che vivono di nuovo nelle mani di tante, diverse persone.

Se trovate un libro in giro, al bar, in stazione o in un teatro fermatevi a vedere se ha delle etichette: nel 98% dei casi avrete trovato un libro che sta viaggiando nel magico mondo del Bookcrossing e aspetta solo voi per continuare.

Per saperne di più:
Bookcrossing Italy
Tutto sul bookcrossing
Bookcrossing Italia (di Xenia)

Teany to go

2005-11-18T15:39:00.000+01:00

Teany, delizioso cafè di New York City.
Segni particolari?
E' un cafè vegetariano e vegan
Il proprietario è Moby
Ha un sito molto carino
Hanno due teiere robot ambulanti
Hanno il bagno come in foto
It should be local. It should be vegetarian but should appeal to everyone (as kelly is a vegetarian and I'm a vegan). It should be clean and bright and contemporary (but not contemporary in a cold and trendy way, contemporary in a clean and simple and lighthearted way). It should be relaxed and comfortable, and we should have two tea-robots as our mascots...

Ode al Marmite

2005-11-14T20:11:00.000+01:00

Ode al Marmite, deliziosa salsina vegana che in UK e a Parigi ti tirano dietro e che qui in Italia devi sudare sette camicie per trovare, se non conosci i posti giusti.

Ovviamente io li conosco :)

Ricetta per la felicità:

Una fetta di pane tostato

Margarina (vegetale, occhio a quelle con il latte)

Marmite in piccole dosi

Spalmate sul pane caldo la margarina in modo che si sciolga un po' e poi aggiungete il Marmite.

Addentare, gustare!

2005-11-13T10:41:00.000+01:00

smells like spring :)

2005-10-10T01:19:00.000+02:00

Dis mademoiselle, dis moi comment tu t'appelles
Moi mon p'tit nom c'est Louis
Au plafond de ma chambre j'ai peint des étoiles
Le ciel, la pièce ça l'agrandit

Dans un coin de ma chambre j'ai mis la Tour Eiffel
Pourquoi si tu veux je te dis
Chaque fois qu'il quitte mon île
J'entends à plus tard crocodile
Each time she crosses the river
J'entends... See you later alligator

2005-08-27T01:16:00.000+02:00

Scrivo con l'intenzione di fare un post semplicemente standard e lungo, di quelli che leggereste sulle pagine di qualche blogstar annuendo interessati. Ecco, io vi scrivo con una tastiera nuova (pagata 19 euro) e mi devo ancora abituare, perchè ha tasti più moderni, che fanno meno rumore, e di un altro colore (nero) rispetto alla tastiera precedente (grigio topo).
Scrivere non è mai stato così difficile, in più ho ancora le braccia tremolanti a causa dei miei soliti blitz alla Coop, certo non nuovi per chi mi segue dai tempi di Splinder.

Ma facciamo un po' di ordine. Siamo al termine di un agosto piovoso, i fratelli Gallagher cantano "I lost my faith in the summertime cos it don't stop raining" mentre io avrei detto il contrario: sono stata colta da una nostalgia bizzarra per i docks londinesi sotto la pioggia, proprio mentre scopro che Brett Anderson è un invito violento e criminale a diventare una fan isterica di 13 anni.

Per ora comunque ci si accontenta di una Genova malata e grigia, diventata la Santa Fe de Bogotá d'Italia con la più alta concentrazione di criminalità proprio nel mio quartiere (o almeno così mi sembra). Se una volta il centro storico era appunto storicamente il centro dei ceffi, ora quel pezzo di mondo chiamato Dinegro¹ è diventato il club per eccellenza di rozzi buzzurri, lepeghi, zozzoni e compagnia bella. Inutile aggiungere che il quartier generale di tali individui è proprio il Terminal Traghetti/Coop, dove vado a fare spesso la spesa io.

In questo luogo di perdizione all'entrata troverete gruppetti sparsi di uomini che fischiano dietro
a chiunque, fanno commenti ben poco da gentlemen a tutte le ragazze/donne che passano sotto i loro occhi (inclusa me e una che era il doppio di me fasciata in osceni pantaloni azzurri) e fanno gli agguati a chi va a fare un bancomat. Tutto ciò ovviamente lo notano solo gli indigeni, mentre i turisti che aspettano il traghetto vagano sorridenti e si piazzano, camminando al rallentatore, davanti a chi è schiacciato dai borsoni della spesa (vedi: io). Notare come preferibilmente siano famiglie di quattro/cinque membri, con madre e figlia con lo stesso colore di maglietta e padre occhialuto con maglietta a strisce.

In preparazione al ritorno di mamele oggi quindi mi è toccata questa superspesa: l'aftercassa² è stato riempito da pensieri di morte degni del migliore Woody Allen, mentre:
-una tardona (abbronzata/tinta di biondo/con canottiera bianca) con figliola passa smanettando e mostrando al mondo gli strappi - out da vent'anni- dei jeans sul fondoschiena
-un bambino (a momenti pronto per il militare, ma pur sempre un bambino) urla e piange³
-il guardiano beve un caffè guardando male me
-una madre e figlia della famigliola standard turista descritta sopra sculettano in sintonia con t-shirt uguale arancione.

Una volta uscita da questo luogo di divertimento sento che la mia vita è agli sgoccioli, poichè tra
zaino e borse credo si trattasse di una trentina di chili se non di più. Piove sui miei occhiali. Il marciapiede è così pulito che devo camminare a zig-zag.
Giungo al semaforo sbuffando, probabilmente viola in faccia e con un dolore lancinante alla schiena, quando vedo un furgoncino VW.

Inchiniamoci.

Un raggio di sole immaginario si posa sul mio sguardo.
E' un magnifico VW rosso, perfetto, con alla guida un signore che probabilmente è lo stesso che pochi giorni fa ho visto in giro con la maglietta "Brian Wilson - Smile".
E per un attimo, per un meraviglioso attimo, tutto il resto non esiste più.
Ma come tutte le cose belle, anche questo momento deve finire, e scatta il verde.
Arrivederci, piccolo, splendente VW.

Arrivata alla piattaforma del fatidico bus 340 si notano:
-tutte le bande stile Bronx anni '80 che passano senza guardare in faccia nessuno e con le "braghe" praticamente calate
-un vecchietto piegato in due, secco e col giornale in mano. Se continuo a portare questi pesi
diventerò anch'io così, ma a trent'anni. (Pure secca, se è vero quanto mi venne profetizzato, ovvero che a ventiquattro anni diventerò magretta)
-una macchina posteggiata ha la targa che io leggo subito come "620 mega bytes" invece di 620 MB (segno che dovrei stare meno al computer)
-un nerd sputato, un po' in là con gli anni (come va, compare?)

Chiusa la parentesi pietosa sul fantastico mondo della spesa. Torniamo a noi.

Grazie al forum di OndaRock nelle ultime due settimane ho riscoperto il piacere di ascoltare musica in modo un po' più approfondito. Ultimamente ero fossilizzata su pochi gruppi e non avevo voglia di scoprire nuovi nomi o, meglio, di dare più credito a nomi conosciuti e rispettati (da me, s'intende). Così ora il mio piccolo iPod, prima un po' in crisi, sta per finire lo spazio disponibile, e mi troverò costretta a togliere qualcuno.

Ora quando cammino per le strade genovesi posso accompagnarmi con Suede, Supergrass, The Van Pelt, Pulp, Adorable e compagnia bella (trovate l'elenco qui a destra, più o meno). Insomma, alla fine sin dai tempi dei Kula Shaker sono stata una brit-poppettara con parentesi di altro genere, c'è poco da fare. In più segnalo a chi non li conoscesse i piemontesi Gatto Ciliegia contro il Grande Freddo: forse a tratti sono un po' intellettualoidi e in ogni caso per niente britpop, ma molto indicati per questo autunno alle porte.

Bene. Ci si prepara per tornare on the road, tra citazioni come "Adoro il mio pavimento!" e un piccolo training autogeno che mi farà superare brillantemente l'inverno.

Credits di fine agosto:
grazie a Papalla per la cartolina che mi ha fatto sorridere di cuore
grazie alla Pittu (Amèlie) per avermi sopportata quando le strillavo sul muso perchè giocava con la mia pelle
grazie a Jaja che mi ha supportata nel momento tragico di ieri sui diritti d'autore
grazie a Supernova per le belle ore passate insieme mercoledì
grazie a Cla e a Bilba per il sostegno perpetuo
grazie allo zio Gil perchè mi ha ricordato che possono esistere anche le note in un post
grazie a me stessa, perchè in fondo mi intrattengo bene

Note:
¹tra Principe e Sampierdarena, per chi conosce un pochino la città. In foto: Dinegro d'altri tempi, ma non è cambiata molto
²dopo la cassa mi poggio sempre sul tavolo a disposizione per infilare il tutto in zaino e borsoni, quando non ci è seduto sopra qualche bambino
³naturalmente seduto sul tavolo di cui sopra

2005-08-17T01:13:00.000+02:00

Mattinata psichedelica - la vera storia

Posta
notte insonne
gay musicista di mezza età con foulard bianco e capelli tinti di nero
lui: ma c'ero io
dubh: il numero? il biglietto?
lui: io di notte lavoro, mica come voi, per una volta al mese che esco la mattina dovreste capirmi
dubh: oh beh, io non ho proprio dormito
lui: ma che stronza
dubh: bah
lui: sì sì, una stronza lesbica (indica la spillina arcobaleno sulla mia borsa)
la donnina del banco della posta ridacchia, poi si tira un po' di più la maglietta per coprire il seno
dubh: ma smettila, avevo l'a010, è il mio turno, non sono io che lo dico, è il biglietto
lui (ribadisce): sì, ma io sono un musicista
dubh: e quindi?
lui: lavoro di notte, potreste anche capire, voi lavorate di giorno, io no
dubh: io veramente non tocco letto da due giorni
lui: eh, ora
dubh: sì, e il biglietto è mio, ho seguito il numero
il musicista ha una borsa di "no martini, no party" arancione

Strada
vedo gli oggetti e le auto per strada e tutto mi sembra incluso in due parentesi quadre bianche, come nel gioco Deus Ex
d'altra parte dopo ore di tale gioco credo sia normale
l'importante è non prendere a colpi di piede di porco gli alleati
gli alleati nel gioco hanno il mirino verde
i nemici quello rosso
nel gioco puoi uccidere gli alleati per divertimento, però poi i capi della tua federazione fanno rapporto
ma questa è una realtà da ventenne insonne
forse ho bisogno di dormire.

Coop traghetti
troppa gente già alle 9 am
valigioni, borsoni, ruote e bambini
l'erboristeria per l'hennè chiusa, accidenti, ma d'altra parte in quel negozio le donnine non sanno nulla di hennè di sicuro, devo andare dalla mia guru
poca gente alla coop supermercato
tutti alla macchinetta del caffè
ancora aria pulita del mattino
spesa priva di zuccheri
tè, yoghurt, pepsi- tutto light
pane integrale frutta e verdura
che noia
cassiere che hanno più sonno di me
dopo aver lasciato il carrello un uomo brutto ma non lepego:
"bella trombata"mi dice passando
ma che volgarità,
mi dico io

Capolinea 340
mi si impallano gli occhi sul marciapiede già luminoso
le megere salgono con me sul pullmino
"ciao bella", dicono ironiche
"salve", rispondo laconica
durante il viaggio una che fa la giovincella ma avrà 70 anni mi chiede il posto
poi si redime vedendo lo zaino pieno di bottiglie e borsone

Casa
finalmente
apro la porta di casa con una borsa in testa
la pittu mi accoglie
grazie pittu
e ora, forse,
dovrei dormire un po'.

(scritto apposta senza correzioni o aggiunte, voglio vedere quando sarò più sveglia cosa sono in grado di scrivere sotto delirio da insonnia prolungata)

2005-08-12T01:12:00.000+02:00

Perché suor Margaret non avrebbe dovuto morire.
Ed invece sotto quei portici riposa stesa, perché l’hanno ammazzata.
“Porterebbe vergogna nella nostra Santa Casa”.
E quindi suor Margaret è morta.
Ma padre Johnwest non riusce ad accettare quest’omicidio.
L’ha commesso lui, col tacito accordo degli altri.
“Suor Margaret non può continuare così”
A quella debolezza una cura c’era, ma era troppo impegnativa.
Meglio rimediare subito.
Così padre Johnwest ora guarda il cadavere di suor Margaret.
Non una lacrima.
Lui è un uomo di Dio, non piange certo per un’anima defunta.
“Portate il corpo dentro la tomba della Santa Casa”.
Suor Margaret ha gli occhi chiusi, ormai è altrove.
“Beata lei”, pensa Ed mentre solleva la barella.

La tomba della Santa Casa è soprattutto grigia.
All’interno qualche targa commemorativa.
Un tavolino da pic-nic.
Una sedia bianca con lo schienale di tela.
Padre Johnwest guarda Ed portare la salma di suor Margaret all’interno della tomba.
“Dov’è l’acquasanta?”
E trova un misurino, un po' sporco, nel quale versa l’acquasanta.
Quella poca rimasta dentro la bottiglietta.
Vicino ad essa un’altra bottiglietta, più grande e piatta.
Nera come l’inchiostro.
Ecco cosa beveva suor Margaret.
Padre Johnwest entra nella tomba della Santa Casa.
Suor Margaret è stesa in un angolo, sembra stia dormendo dopo una lunga giornata di lavoro.
C’è odore di pulito.
Ah, la fine di tutto, all’aroma di polvere.

Padre Johnwest si siede davanti al tavolino.
Butta il misurino con l’acquasanta dentro una conca appesa ad una delle targhe.
“Non c’è niente di più sincero di un buon bicchiere in compagnia”
Stappa la bottiglietta nera.
L’odore dell’alcool arriva beffardo alle sue narici.
Così vivo!
Toglie un po’ di polvere dalla bottiglietta.
Beve un sorso.
Inizia a parlare.
Racconta a suor Margaret tutte le paure e le ansie della sua lunga e tristissima vita.
Beve ancora.
Piange.
Beve.
Parla.
Piange.
Parla.
Beve.
Piange.
E suor Margaret lo ascolta paziente.

2005-08-01T01:10:00.000+02:00

"Finì tutto quella notte in albergo, quando nulla accadde perché non avrebbe più potuto rivelarsi. Vi ho amata per tutti questi lunghi, dolorosi anni. Mesi e giorni di terribile strazio senza versare una lacrima; solo una lunghissima, interminabile fitta al cuore e lo stomaco serrato perché vi avevo perduta per sempre. E voi, tenera giovane, siete tornata, come un giglio in un giorno di sole.
Sbocciata in un sorriso estivo mi avete parlato degli uomini che vi hanno fatta innamorare, dei vostri progetti, del vostro futuro. Muovevate l’ombrellino dentro il bicchiere in modo distratto. E io sorridevo con voi, mentre nell’animo qualcuno piangeva, ricordando pomeriggi di pioggia dentro luoghi macilenti e mattinate invernali illuminate dai vostri occhi, sempre così tristi.
Qual era l’enigma dietro le vostre pupille?

E’ così piccola quella figura in un angolo buio, illuminata solo da un lampione acceso in strada.
Tiro giù la tenda.
Odore di polvere.

Poggio le mani sulla cartellina dove ho riposto i vostri disegni.
L’avete disegnata come io l’avevo immaginata.
Piccolo miracolo delle nostre piccole menti contorte.

Le vostre unghie ogni tanto le riconosco sulle mani di donne estranee, sugli autobus, in un supermercato, ad un concerto.

Il vostro profumo è ovunque. Mi regalarono lo stesso profumo un anno dopo. Volevo scagliarlo contro di voi, ma voi non eravate lì.
Andrete per il mondo ancora a lungo, mentre qui per anni mi sono rigirata insonne in un buio nel quale mostri immaginari mi urlavano in faccia il mio fallimento.

Io vi lascio questa maledizione: non saprete mai di essere stata amata così, senza condizioni, con l’angoscia nel cuore".

E ora, regalatemi il silenzio.

2005-07-29T01:09:00.000+02:00

2005-07-15T01:07:00.000+02:00

Su un autobus qualsiasi.
"Un'altra giornata tremenda". Guarda del vetro il traffico che si muove come un formichiere in piena attività. Si sente gli occhi gonfi, quasi neri. Occhiaie, borse, il bianco che diventa rosso. La sua faccia è pallida, malsana. Non sa dove andrà a dormire, ma non è così importante, qualcuno che la ospiterà c'è sicuramente.

Con la schiena appoggiata ad un palazzo qualsiasi.
"Non è il caso di rivedersi". Legge ancora il messaggio sul cellulare, sperando che da un momento all'altro cambi il numero del mittente. Rimane sempre lo stesso. Accidenti. Dentro la sua testa continua a ripetere martellante la frase. La sente come se glielo stesse dicendo di persona.

"Non è il caso di rivedersi"
"Non è il caso di rivedersi"
"Non è il caso di rivedersi"

Anche grammaticalmente non le piace come frase, suona male. Dire una cosa così importante meriterebbe una certa attenzione. Ma è tipico da parte sua non pensarci troppo.

Su un altro autobus qualsiasi.
"Quella è la donna della mia vita". La vede attraverso il vetro di un bus fermo al semaforo, verso sera. Non la conosce, non l'ha mai vista prima, ma per un minuto diventa la donna della sua vita. Una luce intensa negli occhi, un viso grazioso (anche se non particolarmente bello), i dreadlocks biondi e lunghi. E' meravigliosa. E continua a camminare sul marciapiede, diretta verso dove, quando l'autobus riparte.

E in questo periodo quasi tutti hanno la pelle dorata come un pollo allo spiedo che gira in una rosticceria.

"L'importante è non illudersi più che esista realmente l'amicizia". Non l'ha fatto. Per anni ha diffidato dell'amicizia, non ha creato illusioni in sé o negli altri e tutto è andato bene. Ha abbassato la guardia solo una volta ed è stato sufficiente per inciampare in un pozzo abbandonato per il resto della sua vita.

2005-07-10T01:06:00.000+02:00

"Ho conosciuto anche l'assessore"

Chi ha parlato?

Ciglia dritte, lunghe; anello e orologio color oro.
Ha il bastone.
Ottant'anni.
Mezzanotte.

E' seduto alla fermata della metropolitana, preoccupato perchè ha dimenticato il libretto degli orari a casa.

"Sono stato a questa festa, sa, organizzata dalla lega del cane".
Ridacchia stanco. Porta gli occhiali da sole.

"Abbiamo ballato. Non sembra, con questo bastone, ma ho fatto otto o nove balli", dice soddisfatto. Porta una mano vicina alla bocca, come se stesse svelando un grande segreto che gli altri seduti sulle pachine non devono udire.
"Ho conosciuto delle belle signore". Sorride. E' davvero stanco.

Una festa di liscio organizzata dalla lega del cane.

"Se non facessimo queste cose rimarremmo completamente soli".
O a parlare con una sconosciuta seduti alla fermata della metropolitana a mezzanotte.

2005-07-07T01:04:00.000+02:00

Ci sono troppe persone, l'aria è calda, il condizionatore non funziona. Non vede chi è vicino a lui in quel momento. Occhi socchiusi ovunque. Puzza di alcool.Un giornale per terra, forse due.Menti sporgenti.Ci sono dei sedili, ma non si capisce di quale colore siano.Sporcizia.
Un piccolo cosmo.
Lava, pioggia. Ed infine corre fuori da quel cosmo, si lava le mani sotto la pioggia.Lava. Pioggia.Non smettere mai di cadere. Inginocchiati, stringi gli occhi, ferisci le tue mani per capire. Le tue scarpe sono bagnate.
("Cosa pensavi che fosse?")
E' bello il tuo maglione. Hai un nuovo profumo addosso?Fa tanto male quella mano?
Ora l'atmosfera è di nuovo calda, ma molto diversa. Da piccolo temevi che quel pavimento ti avrebbe riempito i piedi di schegge. Da quei tempi non sei cambiato poi tanto, vero?Hai sempre terrore del dolore, poggi una mano sulla fronte come una diva e ti ritiri nelle tue stanze, in jeans e pantofole.
Almeno ora le mani mentre stringono il bicchiere sono riscaldate.Mani bianchissime, nocche sporgenti.Adoravano i tuoi polsi, vero?
Ricordi sempre quel nome?

2005-07-03T01:01:00.000+02:00

Tavolate di festa estiva nel cortile. Lui è seduto a capotavola, ha le guance rosse, una bocca particolare. In dieci ascoltano senza fiatare ciò che ha da dire

(Siamo alla fine. Abbiamo la sabbia tra le dita dei piedi)

E’ vestito di bianco. Capelli color sabbia mossi dal vento. Sembra uscito da qualche luogo blu, marino. Gli occhi hanno il riflesso scuro dell’oceano, ma non sembrano nascondere un’anima, sono vuoti. Ha uno scopo ben preciso, non ha nulla a che fare con chi lo circonda. Si alza e percorre una discesa grigia alla luce dei falò.

Intorno a lui altri numeri. Non vuole diventare una loro vittima.

Apre la bocca. Dice qualcosa, ma nessuno capisce. Storce un labbro (rosso…è proprio rosso), sputa a terra e si allontana disgustato.

Le musichette che passano alla radio distraggono chi rimane.

(Ain’t hard, ain’t hard, to want somebody who doesn’t want you)

Il cielo è riempito da nuvole blu. E’ tutto di nuovo blu. Qualcuno ha macchiato di vino la tovaglia bianca, mentre la sua figura, bianca e dorata, si dirige verso il mare.

(Abbiamo provato questo nuovo cibo, ma è troppo salato)

I giorni scivolosi sono finiti in una cantina mediterranea, insieme a ricordi autunnali, camere d’albergo piene di bottiglie e cuscini troppo duri.
La tappezzeria delle camere era orribile.

(Ti ha massaggiato il collo l’unica sera nella quale siete rimasti insieme, ricordi?)

L’hai sbattuto fuori dalla camera perché dovevi parlare al telefono.
Anni gettati alle ortiche per parlare con un fantasma fasullo. Eppure lui è tornato in camera con un fiore bianco per te, raccolto dall’aiuola dell’albergo.

Ora i capelli color sabbia non li vedrai più, l’oceano sarcastico è svanito lunga una strada di periferia con una bottiglia di rhum.

Ti volterai per cercarlo o riderai?
Erano troppo rosse le sue labbra?
Detestavi la sua giacca bianca?

Tremava, quando piangeva. Anche questo hai dimenticato?

2005-06-30T00:58:00.000+02:00

Parte I
"Ma quello è un acquario?"

Mutter guarda verso la parte nell'angolo che le indico e spalanca gli occhi. Non l'aveva visto. Un acquario con l'acqua non marrone, ma nera tanto è sporca. Annuisce e mi dice "Sì, e ci sono anche due pesci dentro".
Orrore.

Stringo i braccioli della sedia. La sala d'aspetto è ben curata, con l'aria condizionata e quattro graziose sedie con cuscini, confortevoli. Il parquet ben tenuto. Alle pareti alcuni quadri; quello davanti a me raffigura due strane sedie un po' futuriste che sembrano quelle elettriche usate un
tempo per le esecuzioni. E poi, in quell'acquario, i poveri pesci che nuotano in una sorta di melma.

Ad una delle pareti, ironico, un quadretto sull'igiene orale.

Se l'igiene dei suoi pesci è questa, i suoi attrezzi da dentista come saranno?

Mi alzo dalla sedia. Mutter fa lo stesso. La segretaria non c'è, non possiamo dirle che l'appuntamento è improvvisamente saltato. Chissà come mai. Apro la porta dello studio di corsa.

Fuga dal dentista.

Parte II
Sedute su una panchina bianca di plastica, mangiamo con le chiome al vento una granita, a quanto pare genuina, fatta tradizionalmente con VERO succo di limone. Passano in quattro davanti a noi, due entrano in un negozio. Rimangono lei e lui. Lei scoppia a piangere.

(Oh, poverina)
Lui fa finta di niente.
(Asciuga le lacrime, cara, nessuno di loro potrà mai capire, lascia perdere).

Passa in modo brusco una mano sugli occhi, ma quando tornano gli altri due si capisce ancora chiaramente che lei ha pianto.Tutti fanno finta di non vedere, riprendono a camminare.E' con tre individui, ma in realtà è sola.

Parte III
L'aria è umidissima, ma si sta alzando il vento. Dalle colonne di via Cantore io inizio come al solito a sentirmi cattiva con chiunque sia sul marciapiede. Altri lui-lei seduti sul gradino di BlockBuster. Entrambi portano i famosi braccialetti plasticosi, uno nero e uno rosa.

Lui è un buzzurro. Lei è una buzzurra.

Salgono sul bus con noi. Lui, oltre che essere buzzurro, ha le mutande bianche completamente esposte, e visibilmente sporche. Sono quelle cose che ti fanno arrivare a casa con la premura di disinfettarti le mani perchè eri nello stesso metro quadrato.

Non erano neanche mutande CK.

Intanto, in Spagna la grande famiglia gaia ora può sposarsi e adottare piccini. Viva Zapatero!

2005-06-30T00:43:00.000+02:00

La luce della sala conferenze mette in chiaro il volto di Alex. E’ perfetto.
Bette si sente svenire.

(Oh, idiota, non ora)

Prevede già le notti insonni che verranno, e lei aspetta solo quelle, basta che questa giornata finisca.
Si sente la febbre.

Alex si siede barcollando su una sedia di plastica marrone, evita lo sguardo di Bette. Ha l’aria colpevole.

(Assassina! Non hai ucciso un corpo, bensì un’anima! Assassina!)

Le amiche di Bette, i chiodi, i numeri, chiacchierano allegre. Non possono nemmeno immaginare cosa stia accadendo.

Alex accoltella svariate volte l’anima Bette.
Alex, in effetti, accoltella Bette.
Ancora una volta.
Ancora una volta.

Suda, ma non si vede. Arrossisce. Detesta arrossire in pubblico. Vuole uscire di lì.

Bette si avvicina a lei, tremando. Ha in mano un ombrello.
“Ci sono dei bei locali brasiliani da queste parti. Andiamo via?”
“Sì”

Bette salva Alex.
Alex salva Bette.

Sedute ad un bancone rosso ordinano da bere. Bette non sa cosa dire, ma Alex sembra non voler riempire il vuoto con idiozie, come faceva un tempo. Si muove sulla sedia, raddrizza la schiena.

(La tua mano sul mio kundalini. Sentii bruciare quel punto per tre giorni).

Alex sta per dire qualcosa d’importante, dopo due anni. Prende fiato.

Bette si sveglia. Occhi asciutti. Deve lavare i piatti prima di mezzogiorno.
Sarà una giornata difficile.

2005-06-29T00:31:00.000+02:00

La trova così magra, in quel maglione blu da pescatore. Tutto il suo fisico è diventato più asciutto, anche se ha mantenuto un’aria morbida, che prima terrorizzava Bette.

Non si vedono da due anni e ora Alex è lì, davanti a lei,in quelle nuove vesti. Sembra cresciuta, ma ha mantenuto quell’aria stralunata che a volte spiazzava Bette. Si incontrano per caso in una piccola via del centro, mentre Bette è seduta ad un tavolo di bar con un piccolo gruppo di nuove amiche. I palazzi che incombono sulle loro teste sono costruiti con mattoni a vista grigi, il tavolo del bar è di un verdino spento.

(Rimembranze di un bistrôt)

Bette la vede passare: sottile, alta, blu e bionda, come è sempre stata.
Beve un sorso dalla tazza, poi si alza, confusa.
Alex viene presentata al gruppetto di amiche di Bette.

(Bette chi? Porter, forse? Oh, andiamo, vorrebbe)

Alex è bellissima, ma ha un sorriso cinico che rovina qualche tratto del viso.
Maglione, cartellina, pantaloni. Blu. Tutto è blu. Lei è blu.

(Derek, come si sta lassù?)

Bette annaspa. Bette ha paura. Bette guarda negli occhi questo angelo blu.
(Albin, tutto finisce, dimentica il fascino, la delicatezza. Tu hai l’esperienza di una vita bruciata in un camino di Nizza, non chiedere altro. Non ora)

Alex continua a sorridere imbarazzata. Guarda Bette e sa che ha distrutto una vita. Stringe delle mani sudate.

(“Ma guardala, è cambiata. E’ sopravvissuta o finge? Sorride troppo: non ha mai sorriso così tanto”)

L’aria di mare dà la nausea a Bette. Sa che a pochi chilometri c’è il mare. La fuga.
“E’ diventata perfetta”, pensa.

Si guarda intorno: le nuove amiche pensano solo ai pettegolezzi e al sesso. Non sono amiche, sono chiodi. Stupidi, arrugginiti chiodi. Numeri.

Dov’eri tu mentre io affondavo?

Bette vorrebbe scappare
Bette sente le lacrime bruciare gli occhi
Bette resiste.

Alex vorrebbe scappare
Alex sente le lacrime bruciare gli occhi.
Alex resiste.

Il mondo non è abbastanza vasto per contenere entrambe unite, vicine.

(Tick, avevi caldo quell’anno?)
Tutte fingono di essere felici per quell’incontro. C’è una conferenza artistica. Andiamo.

2005-06-27T00:25:00.000+02:00

Tornavo alcune sere con le mascelle che mi facevano male per quanto avevamo riso tutta la giornata. E’ forse quella la felicità, quando sei in attesa di qualche evento magnifico col sorriso sulle labbra e una persona alla quale vuoi bene accanto? L’evento magnifico non arriva, e tu ti rendi allora conto che quell’attesa era la felicità, come dice il buon Cunningham.
Mah.

2005-03-25T00:19:00.000+01:00

Ieri il concerto di Beck mi ha riportata alla vera vita che conducevo fino a tre anni fa, rimpinzata di persone diverse, contatti, numeri nel cellulare, visi da riscoprire o conoscere, nottate trascorse fuori anche tre o quattro volte la settimana. Una rispolverata al Genio che aprì il mio viaggio personale nel mondo della musica nel 1996 (Quando avevo 11 anni!) mi ha reso la grazia in un'ora e mezza. Nel 1996 stavo divinamente bene, mica sapevo cosa sarebbe venuto dopo. Ricordo che su Music Box (o qualcosa di simile) vidi un video che mi colpì subito.

Omino con radio.
Omino con cappello da cowboy.
Omino con giacchetta per strada.
Omino con labbroni.
Omino con bella voce.
Omino con bella musica.
Omino con bella faccia.

Erano i tempi pre-Pop/Staring at the sun. Erano i tempi pre-coro della scuola il sabato mattina e io, a 11 anni di vita, scoprivo Beck e Odelay. Mi sembra una cosa carina da ricordare, almeno in questo lido semi-nascosto.

Stasera invece, sempre per rimanere in tema musicale, dopo un'allegra cena gaia io volevo, a tutti i costi, andare a trovare Erlend Øye al MuccaBar alle 24, ma non sono riuscita ad andare dal caro nerd.
Risultato: alle 23.30 ero su un autobus per tornare a casa, anche se al capolinea del bus, mentre aspettavo che arrivasse, sono stata tentata di chiedere ad una ragazza sconosciuta seduta vicino a me di andare da Erlend. Per fortuna mi sono fermata in tempo, ho infilato le cuffiette dell'iPod e sono tornata a casa, da madre-gatta-ventilatore-ghiaccioli.

iPod e il mondo Apple

2005-02-24T01:40:00.000+01:00

iPod and Apple World

I'd take an iPod Mini (silver) last September, and I use it more or less everyday. I love Apple's design and one day I'll surely buy a Mac (desktop or portable, doesn't matter), 'cause now I work for Windows, is not Win that works for me, and my time goes away :(
(Even if Uncle Bill is always Uncle Bill)

Here you can find some interesting links about iPod:
http://www.freeipodguide.com/
http://ipodforum.net/ipodmini/ [Japanese Forum]
http://myipodblog.blogspot.com/ [an iPod weblog, powered by Blogger :)]

2004-04-03T02:09:00.000+02:00

Parte I
Perchè quel viso felice?L'altro giorno alla nona ho notato quella luce, all'improvviso. Era così graziosa, nella sua complessità. Mentre raccoglievo le mele mi ha appagato gli occhi. E' stato bello.
Non ero mai stato attratto dalle cose complesse, eppure questa volta è stato diverso.
Un canto s'è alzato.
Crede in Dio per caso?Sì, mi capita.
Ops. Come fa a vivere così in solitudine?Non vivo in solitudine: gli alberi, il sole, gli animali e il monte mi tengono compagnia. I rami spezzati sono stati potati, ho risanato le piante malate. E ora finalmente anche questa luce.
Non crede di correre un po' troppo?Il tempo non è mai troppo: più si dona subito, più si potrà donare nel momento successivo.
E se questi attimi di felicità...?
Non succederà.
Ah.
Saluta e se ne va con il rastrello appoggiato alla spalla.
Parte II
Leggerà ancora quel libro del quale mi aveva parlato?Naturalmente. Purtroppo è un libro che non si apre facilmente, e a volte temo che non si riaprirà mai più.
Come si sente in questa nuova situazione?Scadente. In ansia. L'incertezza mi attanaglia. Io ho paura degli sconosciuti. Porpora di angoscia, temevo di ritrovare il mio cadavere dietro al sipario di uno squallido teatro di periferia.
Un momento. Sente anche lei questo canto benedettino?Sono venuti a prendermi. Non scapperò. Scriverò una lettera a coloro che hanno contribuito alla mia follia. Li ringrazierò e manderò a tutti i miei conoscenti un tortino di mele. Una brava moglie deve fare anche questo, giusto? Dal campanile osserverò chi ancora vive nella morte e riderò.
Finalmente capirò le mosse che sono state fatte nel labirinto.
.Soffoco.

2004-04-02T02:08:00.000+02:00

Ogni tanto in mezzo a questa valle di lacrime (e soprattutto di cose noiose) ci vuole qualcosa di più soft
Come dire che oggi finalmente, dopo una settimana, son riuscita a rivedere 7th heaven (metto il titolo originale così a qualcuno magari sfugge che si tratta di quella cosa terrificante&sublime chiamata "settimo cielo", ove stanno accadendo cose incredibili).
Ho scoperto sul sito ufficiale [ahimè, l'ho cercato, sì!] che siamo alla 106 puntata.
Io nella vita sono alla terza, questa settimana.
Come dire che la serata si è conclusa con me in una toilette pubblica a mandare sms davanti al lavandino col cuore in gola.
A chi poi riesce a farmi sentire in colpa.
Un kebab per strada...e i discorsi fatti!
Si inizia a parlare di matrimoni (amici suoi)
E poi: "ma tu saresti disposta a sposare una persona così, su due piedi, senza conoscerla da tanto tempo?"
Oh beretin.
io: "tse, come Dharma & Greg" [notare il mio sangue freddo]
e: (non avendo la tv da 3 anni...) "come chi?"
io: "niente, lascia stare"
Come dire: questa è da blog.
.à vous.

2004-04-01T02:08:00.000+02:00

Quindi tu vorresti scrivere quello che accade in chiave "metaforica"?
Non proprio: scrivo perchè scrivere è la mia vita, non importa in qual modo...
E il resto?
Conta, non ti preoccupare. (quasi rovescia il bicchiere) Solo che la mia passione è la scrittura, tutto lì.
Silenzio senza imbarazzi.
(il miracolo dello stare davanti ad una bella cena)
Lo sai che hai degli occhi bellissimi?
Beh, non esageriamo. L'azzurro dei tuoi è molto meglio...(controlla per terra a lato del tavolo, tanto per far qualcosa)
Avanti...cosa pensi di me?
Altro silenzio.
Ecco lì, nuovi sorrisi. E ora?
Risata.
Il vino forse? L'atmosfera? La sua idiozia/psicopatia/solitudine?
Chi diamine è?
La gente chiacchiera negli altri tavoli.
Questa volta non si alza, non se ne va.
Affronta e arrossisce.
Qua c'è qualcosa che non va.
La conversazione continua, allegro andante. Molto andante, fa quasi paura.
E gli altri pensieri? Gli altri sorrisi?
Bella domanda.

2004-03-30T02:07:00.000+02:00

Cos'hai in quel sacchetto?
Sono diventata lei, capisci? Però con una parrucca, così nel negozio non mi hanno riconosciuta. Ho comprato il pane stamattina, peccato avessero finito il formaggio che preferisco.
Perchè tremano le tue mani?
Mi muovo come lei, penso come lei. Canto filastrocche senza senso e parlo con un filo di voce a me stessa di personaggi sconosciuti. Cerco inutilmente di scacciare con la mano le voci che sento, mentre gli altri, seduti sul divano, mi guardano sospirando. Sono da una porta finestra con i riquadri in legno, vedo fuori un grande giardino autunnale e alcuni uccellini che volano via in tutta fretta. C'è odore di antico e il camino vicino a me brucia legna di indifesi alberi per la nostra comodità. Perchè?
Questo grido cos'era?
Ho paura di un'ombra alle mie spalle. Voglio tornare a casa, ma la mia casa dicono sia questa. Gli altri non capiscono, continuano a dirmi: "sì cara, andrà tutto bene, ora chiamiamo il dottore, così starai meglio"Non voglio il dottore, voglio indietro la mia mente. Perchè queste braccia mi avvolgono? Chi è questa donna? Mia sorella? Ma non la vedevo da anni, perchè l'hanno chiamata? Sto morendo?
Dimmi, sto morendo?
Lasciami stare, l'importante è che tu scriva.
.rêve.

-->

Le nuvole grigie che scorrevano pesanti sulla città, il fiume passava lento e grave vicino ai cittadini, mentre una luce scura e triste copriva tutto con classe.
Un ragazzo era steso a terra, sul lungofiume, solo in maglietta e pantaloni, anche se faceva freddo. Aveva gli occhi chiusi. Il vento gli agitava i capelli: l’unica parte del corpo in movimento. I pochi passanti lo osservavano senza fermarsi, e lui continuava a non muoversi.
Qualcuno probabilmente pensò che fosse uno spostato, morto di freddo durante la notte, ma non si fermò per confermarlo.
La figura per terra era immobile, ma lui pensava, eccome.
Pensava a tutta la sua vita, a quello che aveva fatto, ai suoi errori. Le braccia e le gambe erano diventate parti a sé. Era rimasto così tutta la notte senza muoversi: non vedeva il motivo per fare altrimenti. Voleva rimanere lì per sempre, non parlare più con nessuno, non tornare più in quella casa vuota, così piena di ricordi. La notte prima si era sentito soffocare nel suo letto e senza vestirsi era uscito sotto la luna, schivando coloro che dopo una notte di bagordi tornavano a casa traballanti, chiudendo gli occhi davanti alle luci troppo forti della città notturna.
Il vuoto era incolmabile.
Ogni tanto pensava che sarebbe stato meglio alzarsi, fare qualcosa, ma poi non trovava un motivo abbastanza valido.
Continuava a rimanere lì a terra, anche quando incominciò a piovere.

.Luttant pour respirerA la surface du monde.

2004-03-29T02:07:00.000+02:00

Fischi nella notte bagnata di pioggia e vino, candele ai margini delle strade. Donne avvolte in scialli di vapore danzano sull’asfalto a piedi nudi amori perduti, rifiutati o mai dichiarati. Sorridono con nacchere d’argento e osservano chi osserva loro.
Donne, uomini e bambini di altre vite odiano la loro danza e passano sotto i portici indifferenti o infastiditi. Preferirebbero gli zingari in città, invece devono assistere ad uno spettacolo ben più preoccupante.
Cosa vi ha spinte in strada?
Le insonnie diurne, i concetti sfilati e le armonie lise. Abbiamo cercato risposta ovunque, ma anche i tombini hanno i loro segreti. I gabbiani hanno sussurrato di vane speranze mentre i cartocci dl latte fuggivano al loro destino.
Voi avete fatto piovere?
Surreale una supposizione del genere, non trova? (guarda il cielo e ammicca ad una nuvola)
Altre illusioni, dunque?
Questo momento è un’illusione, le sue scarpe lo sono, quel suo cappello retrò marrone, il suo giaccone. Lei è un’illusione, non capisce? Respiri, chiuda gli occhi. Cosa vede? Lo immaginavo. Io quando chiudo gli occhi vedo tutto e nulla di quanto vorrei. Vedo occhi e sorrisi privi di senso, vedo chi amo considerarmi una conoscenza, vedo chi ha raggiunto troppo in fretta la gloria. Prevedo una dolorosa caduta, ma non mi preoccupo, io sono già in fondo e sto allestendo un festino per accogliere chi cadrà, chi con arroganza ha parlato, chi ha agito con odio, chi si credeva in una campana di vetro nei propri vizi e fortune. Ci può giurare, io sarò lì ad accoglierli tutti, ma mancherà chi aspetto.
S’inchina, poi si volta e sparisce dietro ad una colonna.
Noi ne approfittiamo per infilarci in una caffetteria. S’è fatto tardi, le gambe son stanche, le menti provate.
.Back to the cold restless streets at night.

Fobie dell'uomo moderno e altri discorsi

2004-03-26T02:06:00.000+01:00

Vede, sono ossessionato dal cancerogeno. Ogni cosa per me è diventata potenziale causa di cancro, non per ultimo il cibo. Ho letto su riviste specializzate che siamo circondati dalle sostenze cancerogene, e che inevitabilmente finiscono nei nostri polmoni, sui nostri vestiti, sui nostri alimenti. Siamo circondati da sostanze cancerogene! (si agita visibilmente)Ho iniziato alcuni mesi fa ad acquistare praticamente sempre prodotti definiti biologici, e l'altro giorno in email mi arriva un messaggio inoltrato: secondo alcuni esperti i prodotti biologici sarebbero ancora più pericolosi rispetto agli altri! Sì sì, ha capito bene: quei prodotti con prezzi doppi o tripli del normale sarebbero ancora più dannosi!Io che ho rinunciato alla moto e alle vacanze per mangiare e per rendere la mia casa più ecologica possibile. Ha presente? Pannelli solari, tessuti naturali, riciclaggi di materiali, soldi che se ne vanno, che prendono il volo!Ho guardato le mie riviste sul tavolino in bambù della sala e sa qual è stato il mio impulso? buttarle dalla finestra!sì, inquinare le mie strade con natural style, lifegate o che so io, diamine!Inquinare! Inquinare!E il basilico, che Dio mi sia testimone!Dicono che sia 25 volte più cancerogeno del benzene, allo stato brado rilevabile in un laboratorio! Pesticidi naturali che sarebbero ultracancerogeni, le onde del telefonino e del mio portatile dannosissime per le cellule del cervello, inquinamento casalingo, catastrofi ambientali!!!Siamo rovinati!!! Si mette le mani nei capelli, si alza e corre alla finestra.Guarda fuori.
Ma ora le espongo il mio problema principale: secondo lei il latte di soja lo posso ancora bere?

2004-03-24T02:06:00.000+01:00

All'attacco telefonico:
"pronto buongiorno, c'è mica ***?"
"sono io"
"ossegnur"
"ah ah ah ah ah! Ma aspetti. Ci conosciamo?"
"A dir la verità non del tutto, ma non si preoccupi, non sono pericolosa"
"questo lo dice lei" (ridacchia)
"beh, deciderà"
[...]
[telefonata delle 18, vera. Durata una buona mezz'ora, oltretutto]

2004-03-22T02:04:00.000+01:00

perle e gemme stellate
sulle foglie seccate
sotto il cielo turchese di ottobre

[Esercizio per Jacob del 15 marzo, suonata in do minore. Serie: quando non si è ispirati nel modo giusto ecco cosa esce]

Siamo nella sua bella casa sulle colline del Monferrato: la Primavera è alle porte e lei ci accoglie dal cancello con un sorriso smagliante e i capelli lunghi raccolti in una semplice coda, mentre un cane ci guarda assonnato da sotto il portico. L'entrata dà su una cucina in arte povera molto grande e decidiamo di fermarci lì, seduti al tavolo a bere del thè al cardamomo.
Come si sente una donna in carriera a 30 anni appena compiuti?
Non è tanto l'età che conta, quanto la vita già passata. Ognuno fa un percorso differente, e io sono arrivata ad essere in una posizione "importante" solo grazie alla mia passione, anche se non ne sono del tutto soddisfatta. "Importante" è una parola che non riconosco. D'altra parte il lavoro è al momento il mio principale motivo di esistere.
Sento un certo vittimismo nella sua voce...
Diciamo che a volte compatirsi è l'unica arma che rimane (sorride) C'è stato un buon periodo giusto nell'ultimo mese, ma sa com'è, la ruota gira, e io sto tornando nell'acqua del mulino...
Ha mai avuto problemi sul lavoro?
Beh, spesso si trova chi ha da ridire per come si è personalmente, non per come si lavora. Paranoici, critici nati per l'abbigliamento o per i gusti musicali..c'è un po' di tutto, ma di solito rispondo alle provocazioni girandomi dall'altra parte sorridendo. E' la cosa che infastidisce di più un certo tipo di persone.
Ci parli delle sue debolezze...
C'è una cosa che non ho mai capito: quand'ero piccola mi prendevano in giro per i capelli rossi, non so perchè. Comunque sono diventati un segno di riconoscimento, anche se a volte è scocciante. Vengo apprezzata da molti, ma il fatto è che non riesco io ad apprezzarmi. Mi sento così infantile a volte...l'altra notte sono rimasta almeno tre minuti a guardare estasiata un evidenziatore verde diventato giallo grazie al faretto ikea con la lampadina blu. L'altro giorno ho cantato a squarciagola nel parco mentre pioveva e non c'era nessuno. Queste sono cose che non andrebbero fatte, lo riconosco. Ho fatto anche lo shampoo al tappeto sul quale il mio gatto aveva avuto problemi di stomaco, ma ho usato lo shampoo solo perchè avevo finito il detersivo giusto.
Si sente una donna trasgressiva? [ma che domanda è?]
Una volta ho fatto il test dell'Inferno di Dante: tutto moderato tranne la violenza, e questa è la prova che le etichette non fanno per me, visto che sono la persona più pacifica che conosca. Non mi sento trasgressiva, questa parola tanto di moda ora mi dà quasi suoi nervi.
Ha più visto il suo ex marito?Ormai è storia passata, ne ho solo ricordi vaghi. D'altra parte lui mi definiva "folle", quindi non credo che sarebbe contento di rivedermi, e io meno di lui. Ora sono innamorata, ma su questo preferisco non aggiungere altro, visto che non sta andando secondo i miei piani, se mai ne ho avuti (ride)
Ultima cosa: com'è vivere in campagna e lavorare in città?
La campagna e la natura sono il mio appoggio principale. C'è addirittura chi mi ha definita "pagana", "panteista" per questo mio amore per il mondo naturale, ma questo è dovuto al fatto che alcune persone che conosco adorano passare il loro tempo a trovare delle etichette per me. Senza verde non potrei vivere, adoro la forza degli alberi, l'odore della terra, l'alba che accarezza con le sue timide luci i prati. La città mi lega per il lavoro e per ricordi bellissimi, ma non potrei vivere un mese lontana da qui (guarda fuori dalla finestra sorridente). Sono legata a questa terra, a questi profumi.
Le va una fetta di torta?
Come rifiutare?

-->

"Indossa il tuo usbergo e cerca di sopravvivere"
Le sembra vita questa?
Sta diventando una sorta di battaglia epica di quelle serie. Inutile cercare di guardare oltre il vetro-muro-filo, il vento a momenti le portava via la parrucca. Stava buttando nei cassonetti sacchetti di minuti sprecati, sogni infranti ancora prima di nascere. L'ho per caso già detto? La sua insonnia urlava sul ciglio della strada, ma nessuno si è fermato per darle un passaggio.
Insomma, la solita vecchia storia...
Non posso farci nulla, mi viene voglia di uscire, prendere quel che dico e partire, andare e dire tutto, senza più freni. Smetterla con questo silenzio-non-silenzio. Qua al tavolo sussurrano di come le cose non siano più come una volta, comprese le stagioni, ma intanto rovesciano il vino sulla tovaglia bianca e poi tocca a me pulire.
Non le sembra di star diventando un po' paranoica?
Io paranoica? Più che altro sono gli altri che ce l'hanno con me, o che mi inseguono, o che mi sopportano a malapena giusto per cortesia non chiesta. Non è mica colpa mia (ride, poi prende in mano una tazza). Siedo all'angolo e aspetto. Nei negozi della beatitudine una commessa tirata a lucido mi farebbe accomodare su una poltrona di false verità, ma li hanno chiusi.
.Piove, è tempo di partir.

2004-03-19T02:04:00.000+01:00

I due giorni a Milano. Sarò breve.
I° giorno - la partenza
Perdo due treni causa:
-smarrimento improvviso di una cosa indispensabile (si rimedia sul capo di Capodanno capo capodoso)
-scoperta di pantaloni troppo larghi, della misura giusta fino al giorno prima (questa chi me la spiega?)
Stazione di Genova. Treno. Nello scompartimento vuoto (di quelli vecchi, a sei posti) prendo un insieme di spille da balia e mi rigiro i pantaloni. Dopo neanche cinque minuti dal termine del capolavoro entra un uomo repellente e unto. Cambio scompartimento.
Stazione di Milano. Prendo una bottiglietta d'acqua dai distributori e ci lascio il resto di 1,20 €
Albergo. Sbaglio il portone e la scala, infine mi ritrovo in una stanzetta priva di bagno, carina. Finchè non scopro che le tapparelle non vengono giù, ergo niente luce accesa la sera per evitare spettacoli gratuiti ai passanti in strada.
La sera, il concerto di Belle & Sebastian. Simpatica occasione per incontrare i personaggi di AltraIrlanda. Concordammo tutti però su una migliore atmosfera nel dopo concerto, visto che i B&S non hanno dato il meglio. Nottata in albergo insonne: due ore di sonno ma...
II° giorno - il ritorno
...mi sveglio alle 8 pimpante. Sento con gioia i rumori caotici di Milano fuori dalla finestra.
Dopo vari giri et incontri assai graditi, il temuto treno.
Tutun, tutun. Groppo in gola, sms strazianti, musica in cuffia e donne divorziate di Albenga che urlano tutti i particolari anche più intimi dei passati matrimoni.
Caldo, cerchio alla testa, pensieri troppo nostalgici di brevi attimi, l'odore di treno sempre peggiore.
Scendo dal treno, guardo mèsta la città che mi accoglie e salgo sul bus.
.rien, rien, rien.

2004-03-15T02:04:00.000+01:00

"Avanti signori, il nasello si sta scongelando!"
Rumori di città, vento estivo che finge di esser serio ma al primo angolo sghignazza e puzza di pesce. Andiamo al bancone numero 15 e troviamo chi della vita non ha visto proprio nulla, chi è rimasto in un cantuccio riscaldato a guardare il mondo andare avanti togliendo le viscere a qualcosa di non ben definito, pulendosi le mani sul grembiule.
Come è arrivata la sua vita dietro un bancone?
Un giorno ha detto che era stufa di trascinarsi dietro cavalli morti, così ha deciso di vendere altre vite per non pensarci più. Facile, ha più tempo per meditare su altre cose.
Ha un sogno nel cassetto?
C'è chi regala illusioni ma le rompe come uno scatolone ikea, per poi regalare qualche sorriso misericordioso. Le navi del porto bevono un cappuccino prima di partire, i gabbiani fanno finta di essere il gatto e urlano. Il ricordo di chi urlava contro il dolore, ma che veniva ignorato. "Tanto tu non conti niente qui, hai capito?" Pioggia che entrava nel collo, mentre si imprecava contro il cielo. Soffitte di vite sprecate, stantuffi di civiltà fritti in padella con olio di semi. Al vapore le famiglie da parte di padre, bagnomaria da parte di madre. Gli amici? Non erano d'uso.
Perchè urlano tutti?
Perchè io mi ricordo, e a loro fa paura.
.je me souviens, Georges.

2004-03-09T02:02:00.000+01:00

...E domani un altro sogno
avrà piena la mia notte
avrà svuotato i miei vestiti
riempito il lavandino di un
pianto triste e disperato...

Ci dica cos'ha in quella testa...
Ricordi d'annata di nottate in giro per Parigi, di momenti magici sotto i portici di Place des Vosges, di passeggiate tra la Bastille e il Municipio. Il Marais, la musica della sera.
Che genere di musica?
Nei locali era spesso lounge, acid jazz e ambient quando in Italia era ancora roba di nicchia. Nelle case era diverso. Et spéciale dédicace au petit Robert, laissez parler les p'tits papiers, ad esempio. Zebda, Les Enfoirés...erano canzoni che all'epoca passavano spesso per radio. Radio Oui Fm, per la precisione. Leggevamo NovaMagazine in piccoli appartamenti, parlando d'arte e di teatro a piedi scalzi e con le finestre spalancate. Sembrava di vedere le note uscire danzanti dalla finestra. Era tutto perfetto.
Aveva delle sicurezze?
Sì, ma il pilastro pian piano s'è frantumato, senza neanche essere di disturbo. Chissà dove sono finiti quei giorni, tra eclissi e gocce di pioggia, dove sono finite quelle persone, quelle risate argentine che riempivano il quartiere, tra un Monaco e turisti sconosciuti che inciampano nei pattini alle due di notte. Donne ormai stanche della vita dietro il bancone eppure così forti, cani annoiati, bambini addormentati su divanetti happy-hour, luci che si spengono perchè si è bruciata una lampadina, bottiglie che cadono e fanno scoppiare l'allegria. C'erano sguardi e sorrisi che un tempo facevano bene, erano balsamo per la vita.
E ora cos'è rimasto?
Il senso di spossatezza languido nelle nuvole notturne, la micia sul davanzale che si chiede dove sia andata la luna, mentre mangiucchia la tendina. Sguardi e sorrisi son rimasti, ma su altri volti, e non fanno propriamente bene.
Per concludere...?
Cadono pezzi di vetri e di cristalli, il fragore del vuoto da qualche parte, ma non importa a nessuno. Almeno, non a me.
.Mais où sont les neiges d'antan?
Dans la salle du bar-tabac de la rue de Martyr.

2004-03-08T02:02:00.000+01:00

Milano
Pranzo di Purim. Tutto kasher, tutto divertente, in effetti. Con solo due ore di sonno alle spalle, purtroppo.
Treno. Scioperi, scioperi, scioperi.
Il ritorno.
Mal di testa, nausea, nuovi libri e vino kasher in borsa, mal di vivere. Un terribile mal di vivere.
Malinconia. Mi sento la febbre.
Era prevedibile.
Troppe emozioni in poche ore non mi fanno mai bene.
Pioggia che scorre fuori. Tutun, tutun.
La sensazione di aver perso qualcosa di materiale mentre avevo gli occhi chiusi in treno. Sì, ma cosa?
.just rerunning conversation.

2004-03-04T02:02:00.000+01:00

Oggi per la prima volta ho usato il registratore (c'è chi lo chiama magnetofono, per intenderci). A parte che la mia voce registrata se non canto è una via di mezzo tra un contralto di colore che fuma dalla nascita e un trapano, mi sono divertita da matti.
Serve per fare un quadro generale della situazione, ma NON serve se si ha la mania di gesticolare come un Hare Krsna quando si parla. Quando sembra che un nodo fondamentale della storia si stia sciogliendo viene da gesticolare con enfasi o, come direi io, smanettare con osmosi (ma visto che vorrei definirmi un giorno scrittrice questo termine non lo posso usare perchè non è corretto. Io lo uso per una lunga storia)
Perle dalla mia registrazione vocale:
- "se lo domanda, se lo domanda, se lo domanda. Aspetta...cos'è che si domanda? non me lo ricordo più..."
- "ad un certo punto però..cosa succede? Zut, all'improvviso!"
- "vedi Travis che...proprio una scena spudorata, banale, tristissima al massimo" (tono disgustato)
- "cose che sembrano di una schizzata che smanetta sulla metropolitana"
- "maledetti operai, proprio ora dovevano mettersi a martellare qui? eeeeh, sì sì, toc toc...ma porc..."
- "io lo darei quasi come quello più giovanile ma con più anni". Pausa. "un imbecille, toh"
- "insomma, diventano amici...grande felicità, roba da Settimo Cielo, ecco" (tono abbastanza disgustato)
- "sembra un semplice assoluto, ma invece è di un ingarbugliato terrificante. Anzi, no. Tutti sono complicati."
- "non si capisce bene se...eh...boh...^sospiro^"
- "Fiona. O Faiona. O Fiòòòna" [si sente in sottofondo la sigla dei Simpsons]
- "Alla fine è abbastanza semplice.". Stop. "Allora...non è semplice per niente! Ha questo passato travagliato, come al solito, perchè noi gente normale non la vogliamo..." (tono disgustato. Notare il "noi", preoccupante)
- "arriva distrutto, con il solito flaconcino di alcool o una cosa simile " (flaconcino?)
- canticchio Sweet Home, Chicago
.l'abitudine diventa un tic nervoso, ma vincerò il Pulitzer. Prima o pooooooooi.

2004-03-01T02:01:00.000+01:00

Essere così stanchi da sentir nausea. Stanchezza mentale, mica fisica (anche quella, ecco). Questo aspetta-aspetta-aspetta insensato, privo di tempo, di speranze e di senso. Ora s'ha da affrontare marzo, con tutte le sue pazzie e la continuazione di domande che cadono ancora prima di nascere. Insonnia accompagnata da Marzullo, film giapponesi su prostitute in lingua originale, tazze, tisane e moleskine abbandonato sul tavolo, pieno di ansie e dubbi più di me (a lui preme la fetecchia-romanzo). Mi guarda dalla sua eleganza in nero con pietà e mi chiede quello che (quasi) tutti mi stanno chiedendo, preoccupato e nel contempo incoraggiante. Io mi crogiolo in una bustina di camomilla e chiedo del mio futuro ad una tazza verde made in Romania. Il riflesso sulla superficie del liquido di ricordi-sorrisi-occhi-espressioni-parole che non sbiadiscono pur così brevi e "Toute la Vie" oggi che mi ha insegnato qualcosa, ma non so assolutamente cosa.

.Arrache-moi le cœur,Que je ne puisse plus avoir peur.

2004-02-25T02:00:00.000+01:00

Il file di word è aperto e mi guarda dalla barra di avvio minaccioso. Pagina 127, mi sono arenata e inizio a provare antipatia per alcuni personaggi. Uno lo voglio eliminare perchè mi è diventato insopportabile e insulta moralmente uno dei miei protagonisti (!), un'altra devo cambiarla perchè inizia ad assomigliare troppo a me, il che è terrificante e banale. Ricorrono spesso le parole caffè, panchina, metropolitana (ti pareva), così pare proprio un romanzo urbano da quattro soldi. Ho letto da qualche parte che la gente legge con più piacere se ha nel campo visivo anche delle immagini. Lo farò illustrato, ma i personaggi non compariranno mai, su questo non piove. Magari delle foto in bianco e nero o con colori spettacolari. Non voglio vie di mezzo. (e qui ammicco a chi sa a cosa mi riferisco)
Periodo psicologicamente faticoso: sempre sull'orlo del baratro, sul dire qualcosa in più, sul premere di più il pedale, sul punto di. Ma niente, ovviamente. Tutti mi dicono di aspettare. Di avere paSienSa. Io ho tutta la paSienSa del mondo, ma se sono già sicura che non ne valga la pena...? Vale la pena? (ecco, la mia ripetitività è segno della mia monotonia mentale in questi giorni).
Per il resto, metto il silenziatore a tutte le vocine e me ne vado fischiettando.

2004-02-23T01:59:00.000+01:00

“Garmond? Mai sentito”
“Immagino”.
China, Travis e Roy stanno tornando.
Vincerò il Pulitzer
Finalmente dopo alcune settimane di stasi il mio (inutile) "libro" riprende vita. E' tornata l'ispirazione dei mesi scorsi, ma credo che il discorso di oggi sull'immortalità di ciò che si scrive (relativissima) mentre si commentava e discuteva la Szymborska (mi tocca fare anche questo quando in casa c'è gente che studia polacco) sia stato l'incentivo per riprendere in mano la situazione. I miei cari amici di moleskine sono tornati alla memoria con una certa insistenza e quasi mi commuovevo pensando ad una loro possibile immortalità. Lasciando da parte l'inesistenza della mia normalità, credo sia giunto il momento di prendere per il bavero quest' opera che non finirà mai e darle una parvenza di contenuto. In questi ultimi tempi sono piuttosto distratta (sentimenti in corso), ma questa non è una buona scusa per far finta di niente e nascondersi nel taschino del moleskine. O no?

-->

Un'enorme distesa bianca, un calendario fermo su gennaio. Come disegnare un profilo (des éléments, des silhouettes) qualsiasi sul muro con pittura verde.
Pioggia, carbone e ruggine qua e là, ma non mi danno fastidio, vale la pena star qui, in fondo.

2004-02-22T01:58:00.000+01:00

...ma io sto vicino a te
in silenzio accanto a te
stai vicino a me
questa notte e domani se puoi

questa notte e altre notti
verranno anche se
non sentiremo ancora cantar
ascolteremo la pioggia
bagnarci i colori
e mischiare i miei pensieri nei tuoi
ormai è l'alba e ho paura
di stare a restare
da sola a scordarmi di noi

e allora sto
vicino a te
anche se non vedi che
io son qui vicino a te
questa notte e domani
sarò...

(Modì, Capossela)

Si parlava stasera di sorrisi e di come possano fare bene o male. Tutto è relativo. Inizialmente ho pensato che un sorriso non potesse mai far male, ma in effetti non è così. E' stato un sorriso (o meglio, una serie di sorrisi) a farmi cadere il macigno sul cucuzzo. Dei sorrisi mi hanno fatto girare la terra sotto i piedi, dei sorrisi mi hanno resa ancora più insonne e hanno logorato la mia resistenza quotidiana, dei sorrisi mi hanno fatto tremare lo stomaco per lunghe attese (a volte premiate, a volte no).

Ma soprattutto dei sorrisi mi hanno resa terribilmente ripetitiva.

2004-02-20T01:56:00.000+01:00

Spostiamo un attimo le paturnie lì nell'angolo (lì? ) e passiamo alle cose SERIE.
Parliamo di Settimo Cielo!
(sì, sono impazzita)
Per chi avesse la fortuna di non conoscere questo capolavoro: telefilm delle 15. La situazione è questa: famiglia composta da padre (pastore protestante), madre (casalinga) e..un momento...un figlio grande, un figlio medio, una figlia grande, una figlia media, una figlia piccola e due gemelli neonati. (!!!)
Analizziamo ora i personaggi.
Il padre - marito - pastore protestante - psicologo d'occasione: doppiato da uno di quelli che parlano nei documentari con enfasi dello spulciamento dei mandrilli, quest'uomo con occhi da cane bastonato mi lascia perplessa più di tutti. Vaga per la casa, analizzando giorno per giorno i membri della sua famiglia, predicando buoni princìpi (mi rifiuto di dire "moralismo americano" perchè 1° non voglio passare per antiamericana, 2° questo va molto OLTRE!) ma logorando pian piano tutti i parenti. Risultati visibili di questa rovina vagante umana chiarissimi sui figli.
La madre - moglie - casalinga: con un passato burrascoso, in ogni puntata ha un etto di borse in più sotto gli occhi. Perennemente allarmata, ansiosa e schizzata è l'insulsaggine fatta persona. Senza il marito si ritrova nel panico totale, non si sa gestire, piange ogni cinque minuti ma poi è sempre mammà, anche se i figli la usano come surrogato per la colazione.
I figli: qua la situazione si complica. Possiamo chiaramente dedurre che tutte le paturnie dei figli sono la conclusione più esaltante che si possa immaginare dell'educazione dei genitori. Il figlio maggiore è caduto in crisi amorosa della serie "pigiama 24h/24h - nutrimento di schifezze" e si è dimenticato del fratello minore (odioso biondino con le crisi dell'ometto), per poi concludere la puntata con sviolinamenti vari e riappacificazione dei due. La figlia più grande ha dei precedenti penali ma ha anche l'aria della "ragazza della porta accanto". Gioca a basket e quindi sembra quasi trasgressiva (ohibò!). Ma alla fine si rivela sempre saggia, fortunata e cocca di papà. (in fondo è anche la mia preferita in questa perla di serie). La sorella di mezzo vuole fare il meccanico o sbavare dietro ai ragazzi (non si è capito perchè non possa fare entrambe le cose), ha un'attacco d'isteria in ogni puntata (con sbattimento delle braccia enfatico sui fianchi) e non sopporta tutto il resto della famiglia (l'ho capito, io! Altro che famiglia unita!) D'altra parte la famiglia non la nota neanche, presa com'è tra gemelli neonati, nonni con l'Alzheimer (una cosa così seria oggi sono riusciti a farla diventare comicissima) e la figlia più piccola (rapita dalla famiglia di Noè, altro piccolo capolavoro televisivo) che cerca di dare fuoco al nonno. (no, voleva accendere il barbecue, ma ovviamente stava per andare a fuoco la casa e il nonno contemplava una bicicletta perso in ricordi d'infanzia mentre le bretelle quasi s'incenerivano)
Cosa posso aggiungere? Oggi a momenti mi strozzavo con il caffè dal ridere. Mai visto uno stereotipo familiare più divertente, ingegnoso, tragico e senza speranza di questo.

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Mentre tornavo a casa osservavo alcuni gabbiani che svolazzavano un po' mesti e ho sentito l'odore del fritto di mare. Genova prima del pomeriggio, prima della pennichella, dopo il pranzo. Quel silenzio e quel rimbombo del porto. Gli operai in pausa, un timido sole freddo che fa finta di essere al mare. Mi fa venire nostalgia di Nizza, ma non so se capirò mai questa città. Voglia di scriverlo a qualcuno, ma evitato per non essere troppo "chiante" e "pathethique". (se posso ancora rimediare)
Come dico sempre degli altri, dovrei "darmi all'ippica".

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Sfioro i livelli più sublimi del patetico, talvolta. Passano dei visi, certo, emozioni poco gradite, scritte che si ripetono all'infinito e non riescono a trovare una fine. Illusioni che poi non sono illusioni, ma sogni ad occhi aperti che poi non sono neppure questo. Violini che stridono (no, non stridono, coccolano l'aria) e continue contraddizioni.
Basta un giorno e ti cambia la vita? No, però ti cambia almeno alcuni giorni a venire, non c'è dubbio. Il groppo che sale e poi torna giù, ricordo sbiadito eppure così costante. In più sembro depressa e non lo sono. No, non è vero. Sono depressa ma faccio finta di non esserlo, e odio che mi si trovi depressa. Più patetico di così. . .
Non basta calpestare la coda del gatto perchè si è distratti, non basta sentirsi stupidi più del solito, non basta neppure non riuscire più a scrivere una riga che ne valga mezza. Più che altro un periodo di esercizi di stile, ossessionata, come uno scrittore maledetto, ma con qualcosa di schifosamente dolciastro da qualche parte, dentro di me. (dev'essere il vasetto di miele sottovuoto)
La voglia di voler bene (sì, ma a chi? a chi non ne vuole da me, sarebbe troppo facile), la voglia di aprire la finestra e dire "hola! vi prego, ditemi dove devo andare, che ho perso la cartina!". La voglia di prendere e andare via, via, via (scivola...scivola, vai via).
Parole vacue, in fondo. Sembro patetica e lo sono. Sembro ripetitiva e, oh sacripante, se lo sono.
...mais putain qu'est ce qu'elle est chiante!

2004-02-19T01:55:00.000+01:00

Dunque.
Voler spiegare una cosa, ma senza saper bene cosa spiegare. Illuminare, sussurrare, ignorare, salutare. Sorridere, ridere, tacere. In modo artificiale. Strozzare le parole sempre fino a quel punto. Stop. Girare, girare, girare (girarsi nel letto,anche) e poi tornare all'inizio. Replay. Olè. Ahimè. Mille occasioni sprecate eppure lanciate, ma non importa(te). Non serve neanche una scala, non ci arrivo. E magari non ci voglio arrivare. Potrei cadere, no?
O
h

i
s
s
a.
Macchè.

2004-02-17T01:54:00.000+01:00

Cercare di dire o scrivere qualcosa ma sentirsi legati (vedi immaginina sotto) in questo periodo è duopo. Come far parte di un nucleo al centro di un intero universo e non rendersene conto, o conoscere un nucleo nella situazione medesima e non potergli dire la sua collocazione. Presa dal panico a tratti e in altri meditiva su una nuvola, col muso appiccicato al finestrino freddo del bus cerco di ripristinare i ricordi nel backup del cervello, cerco di ritrovare in un angusto luogo tinto con pennellate rosa e fotografie in bianco e nero la felicità delle settimane scorse per un tramezzino preparato da magiche mani, ma niente, sono inceppata. In fondo mi sento come una dodicenne, e non capisco se sia bello (visto che a 12 anni me ne sentivo 30) oppure se sia sintomo di regressione, di ricerca, di tentativi di ritrovare un'adolescenza troppo seria e di trasformarla in qualcosa di più carino, almeno per l'ultimo anno nei teens che mi rimane. Nel frattempo fulmini a ciel sereno, se non macigni sul cucuzzo. E gli amici, mannaggia loro, che son contenti per questo, mentre io mi distraggo mentre cammino, inciampo, mi cadono le cose di mano e vengo colta da momenti di smarrimento e sdolcinatezza. Un vasetto di miele sarebbe più amaro, ma io rimango chiusa come un barattolo sottovuoto. Paura sottovuoto e istinto di sopravvivenza sull'orlo della scadenza
Buonanotte, gente di blog, insonni, dark, mangafans, singles di 30 anni, donne in carriera etc etc. Ma soprattutto, buonanotte a chi non sa di essere diventato quasi all'improvviso il centro del mondo per qualcuno.

2004-02-15T01:52:00.000+01:00

Per la seconda volta in un mese, miracolosamente, ho dato prova di non campare solo a suon di "pacchi" per i meeting live: dopo l'incontro genovese con Supernova stasera in quel di Milano incontrai finalmente il Papalla, detto anche Bobo, e il Re Mattia, salutato con inchini giapponesi. Dopo una piccola osmosi dinanzi al Duomo per l'aver incontrato dopo secoli il Bobo per eccellenza, serata tra ridacchi e come al solito Gin Fizz. Gente con cartelli appesi alla schiena con scritte sulla "Mo-ratti Mo-gatti" (come il Papalla narra nel suo post, che vi invito a leggere per avere un resoconto totale della serata), discussioni sulle vie di mezzo e pepe tirato su con la cannuccia con il Bloody Mary. Constato che a Genova lo stesso pepe che c'era in quel Bloody Mary lo userebbero in una settimana e notiamo mensole natalizie con scatole di tonno e girasoli. Particolare la coppola del Bobo (memorabile come la visita guidata alla Cattolica), particolari locali di Milàn e particolare stato generale di torpore e felicità per una buona serata passata all'insegna di qualcosa che non sono riuscita bene a definire ma che ho apprezzato molto, condito da miriadi di stelle in cielo (o forse le vedevo io)
Andate e non tirate pacchi, che perdete delle belle cose!

2004-02-09T01:51:00.000+01:00

Tema avariato sulla Mascella
(ovvero: problema esistenziale di 3° grado sui rapporti tramezzino-conflittuali con Mascella-barista, inesistenti)
Mascella - barista + bella = tramezzini.
Color tramezzino [color opalino secondo il tema avariato di Dubh (myself, oh yeah)] riconoscere in ogni panino Mascella - barista =
Autoscatti -> faccia da pirla + Mascella (- barista) = trasferimento di chiamata, aka : impossibilità (=tragedia)
Risultato:
Io sono una tramezzina. Abbattuta.

Oggi giornata di autoscatti, ne ho fatto una 70ina tonda, togliendo gli scarti. Per un attimo ho pensato di postarne uno qui sul blog, ma poi ho pensato che se tengo alla mia reputazione non è il caso di spargere per l'etere foto nelle quali assomiglio, a seconda del momento osmotico, a Gad Lerner, alla rana Kermit o a Emma Bonino (la posa tipica).
E a proposito di Emma Bonino, pensavo per le prossime elezioni di presentarmi così, dando in omaggio a tutti gli Italiani un cd-rom con i miei autoscatti, con questo slogan:
"Decidi tu, non lasciar scegliere al posto tuo il Vaticano o il Governo. Scegli la vita, scegli il buonsenso. Scegli ME"

2004-02-08T01:51:00.000+01:00

Serata nella vita del sabato sera genovese...le strade del centro storico bagnate di pioggia e un odore strano, candele accese e acid jazz nell'aria...gruppi di amici che passano e mettono allegria e ottima cena al "le tre finestre"..anche lì candele e buona musica, il tutto condito da tavoli e sgabelli di legno e alle pareti quadri e oggetti marinari (il quadro di un marinaio che fa l'occhiolino, delle lanternine...)Passiamo da piazza sarzano e mi riprometto di tornarci al più presto, visto che è una delle zone del centro storico che non tocco mai.

2004-02-07T01:49:00.000+01:00

Domando ad un bicchiere di latte di soja:
"ma dietro quel bancone non s'annoia?"
Quell'osmosi molto allegra sotto pelle...
io sì che ti farei toccar le stelle.
°____________°

2004-02-06T01:45:00.000+01:00

calza in testa la balestra che andò per cuccar in palestra
ma si desta, la calza in testa?
no, riposa e fa siesta.

2004-01-29T01:43:00.000+01:00

Grazie, Georges (Perec). Nessuno ha mai descritto Parigi, lo spazio, il tempo e la quotidianità come te.

2004-01-18T01:40:00.000+01:00

<>

Quale immagine di conforto e di calore, quale senso di protezione deve dare una fede simile!

2004-01-11T01:39:00.000+01:00

...Le sue dita agili si muovevano sulle chiavi con amore, sosteneva il peso del sax come se questo fosse una donna da abbracciare e solleticare. Teneva gli occhi chiusi, la fronte era madida di sudore ed ogni nota sembrava un dolore insormontabile. Impossibile rimanere distaccati di fronte ad uno spettacolo simile: era la messa in scena di un intero capitolo della storia dell’uomo, quello in cui si parla di amori perduti, affetti spezzati, sogni infranti, notti insonni. Quell’uomo e il suo sax erano una cosa sola, e questo commuoveva. C’era un’espressione vaga di rassegnazione alla sofferenza che ombreggiava il bluesman, e chiunque con un minimo di sensibilità se ne sarebbe accorto. China la prima volta che lo vide suonare, seduta in un tavolino all’angolo con Travis e Roy, pianse...

2004-01-10T01:37:00.000+01:00

La giovane aspettava qualcuno. Mormorava tra sé, mentre mille pensieri le tormentavano la mente. Era profondamente offesa. Guardava talvolta con disprezzo le rose lanciate da lei stessa sul tavolo e sgualciva la copertina del libro. Proseguì col suo nervosismo finché non sentì che qualcuno scendeva le scale adiacenti l’ingresso.

La luce era resa grigiastra dal tempo che si stava sfogando fuori con la pioggia e la scena avveniva in un’atmosfera del tutto inusuale. Al termine delle scale, appoggiata allo stipite di una porta, comparve un’altra giovane donna. La natura le aveva donato un viso molto grazioso, scorniciato da una folta capigliatura nera che esaltava un paio di occhi grigio- verde freddo ed intenso.

Questi occhi durante le conversazioni guardavano qualsiasi cosa, tranne la faccia dell’interlocutore. Parevano nascondere grandi segreti. Quando la giovane nervosa vide la figura dell’altra saltò via dalla sedia, mossa da uno scatto di rabbia, ma poi senza una parola si diresse al pianoforte che si trovava all’angolo della stanza...

2003-11-27T01:35:00.000+01:00

Visto che ora sono diventati tutti impegnati politicamente, grandi esperti di politica e società internazionale, tutti "belin cioè, c'ho ragggione solo io" io ABIURO.
Fate un po' quello che volete, scannatevi, ammazzatevi, calpestatevi i piedi tra parenti. Finché farete tutti i sordi a destra, sinistra, centro, alto e basso, tutti saputelli (tutti che sanno come stanno davvero le cose, ovviamente), tutti "ah, io so che..."... "ho letto che.."..., tutti che inspiegabilmente conoscono una ventina di iracheni quando fino a qualche mese fa manco sapevano dove si trovasse l'Iraq, tutti improvvisamente sensibili al terrorismo perchè gli hanno toccato i compaesani (se muoiono americani e bambini israeliani chi se ne frega), tutti che fino a qualche giorno fa avrebbero messo un carabiniere al rogo urlando "carletto vive!", tutti che sono diventati esperti della storia d'Israele (sì..muahahahah), tutti che entrano nella testa di Bush come un coltello nel burro, tutti che conoscono i segreti dei servizi segreti (magari letti su indymedia, muahahahaha), tutti che corrono a manifestare con le bandierine perché "cioè, belin, ci devo troppo andare, che magari Gino porta la maria", tutti che seguono qualunque trasmissione di mediocre (quando non pessima) qualità sulla politica-attualità e si sentono grandi esperti, pronti a giudicare e a continuare a sostenere una certa idea che ormai sanno sbagliata perchè cambiarla sarebbe un punto dolente nel loro orgoglio, tutti che stanno dalla parte d'Israele solo perchè "è controcorrente e tanto alternativo" e che poi manco sanno che Arafat è egiziano e non palestinese, tutti che si iscrivono al partitino perchè fa figo avere la tessera nel portafoglio, tutti che odiano berlusconi e poi perdono tempo a fare blogs interamente dedicati a lui, tutti che improvvisamente diventano giornalisti e portavoce di qualcosa...

Je m'enfiche.

2003-11-25T01:30:00.000+01:00

Oggi nel negozio di animali (puzzolente) mi perdo tra tre stupidi scaffali e per qualche secondo temo di non uscirne più viva. Inciampo in una gabbietta per furetti, rovescio il repellente per cani e gatti, sto mezz'ora a guardare i "divanetti" da gatto e gioco di nascosto con una pallina da strizzare. Guardo i pesci congelati nel banco frigo e dopo aver pensato: "chissà se sono gli stessi che danno a noi" esclamo da sola "uh!" ed esco dal negozio con tre sacchetti, uno dei quali pesantissimo per la sabbietta e mi ritrovo sul bus 17/, con un tragitto di mezza città da affrontare con pesi disumani e autobus stracolmi ai lati, in modo che ti impediscono di collocarti nella metà del bus, regolarmente vuota (che vedi da lontano come un miraggio, con un gomito della signora nella costola e una testata di quello dietro).

E poi è possibile sopravvivere andando alla Coop due volte nell'arco di una giornata? Ci vado da almeno due anni e ancora non ho capito il criterio con il quale sistemano le cose. Georges Perec lo capirebbe, ma io no. E così perdo mezz'ora per cercare le gallette di riso soffiato (finite) e lo spruzzino per l'acqua (più o meno al primo o secondo scaffale entrando. L'ho capito quando l'avevo già girata tutta), tra turisti che devono prendere il traghetto, gruppi di 4 o 5 uomini di dubbio gusto e di sicura delinquenza, bambini in contemplazione delle scatole del cotechino, gente strana che fa gli agguati al mio carrello e famigliole che soppesano le bottiglie di vino, come se valesse la massa delle stesse.

Poi TUMP! Mentre cerco senza speranza una data di scadenza dello stracchino gente che arriva all'improvviso urlandomi in un orecchio: "oh, ma ciao Dubh, come staiiiiiiiii?Da quanto tempo!" quando li ho visti 3 giorni prima e chiedono: "cosa ci fai qui?", come se andare alla Coop fosse un modo per andare a caccia di coccodrilli, fare la pizza o riordinare la collezione di farfalle della bisnonna.

Ovviamente quando sei stracarica di sacchetti sul bus, in precario equilibrio con anziane signore che spingono per andare non si sa bene dove squilla regolarmente il cellulare, sommerso in fondo allo zaino, sotto bottiglie di bibite, flaconi vari, cartocci del latte eccetera. E quando scendi dal bus vedi il pullmino che parte ogni 40 minuti che se ne va sotto il tuo naso.

E' a quel punto che pensi: "ma oggi non potevo starmene a casa?"
E piove sulla spesa.

2003-11-14T01:30:00.000+01:00

"Guddi tànk, gàtt tànk, Gént, dem"

In lingua Wolof vuol dire "viaggiare molto o viaggiare poco e sognare di farlo".
Questi Tarmac insegnano sempre qualcosa di nuovo!

2003-10-31T01:28:00.000+01:00

Credo che finirò come lo scrittore fallito dei Deux Moulines.
Già mi vedo. Seduta in una bettola parigina, mentre scrivo sul Moleskine con la coppola in testa, pochi centesimi in tasca e una trentina di manoscritti rifiutati al mese.
Contarli, quei centesimi.
Bere un noisette e poi uscire.
Uscire sotto la pioggia e giocherellare col biglietto del metro, finché non si riempie di piccolissime crepine bianche.
Basta così poco.
LE PICCOLE COSE.

2003-10-30T01:26:00.000+01:00

Il problema sarebbe capire da che parte si trova il locale. La Guinness Tavern dopo qualche concertino stufa, anche se i due omini che servono le birre (uno è il solito che assomiglia a Gaëtan, alto 2 metri, l'altro una botte irlandese con i piedi) sono simpatici. Com'è vedersi allo specchio mentre si viene serviti al tavolo?

E poi dirigersi verso il College des Irlandais sotto la pioggia? Il ciottolato per terra scivoloso, l'ennesimo locale, l'ennesimo pub. I negozietti per i turisti aperti fino a tardi: bianco, nero, blu e brillantini. Magliette e cappellini che poi i turisti lasciano ad ammuffire nell'armadio.

Oppure andiamo a Chatêlet, prendiamo la metropolitana e ci lasciamo portare dove vuole lei.

Il profumo di forno è una mia impressione? E questo dolciastro odore nella stazione?
Ah, lo sapevo, prima o poi arrivavamo alla Bastille. E' sempre uguale, stasera è la serata dei pattinatori. Uh, sta stringendo la mia mano.

Forse stasera ci sono più luci del solito.

Esperti

2003-10-23T16:02:00.000+02:00

Da alcuni mesi tutti(quelli con i riflessi più veloci dopo l’11 settembre) sono diventati inspiegabilmente esperti massimi di storia mondiale e politica. Gente che al tempo della guerra dei Balcani giocava con i videogiochi ora si riempie la bocca di nomi, date ed informazioni (per di più il 99% dei casi errate) come se avessero combattuto in prima linea. E quando parlano tra loro si applaudono come foche, annuiscono o diventano viola perché qualcuno non la pensa come loro.Chi fino a ieri non sapeva distinguere Chirac da Milosevic, un israeliano da un palestinese, improvvisamente è diventato politologo, sociologo o tuttologo nei casi più snob. Zompettano per l'Italia, per l'Europa, per l'America. O li trovi in diretta da posti sperduti in Africa. Non ammetteranno mai che durante la guerra del Vietnam correvano dietro dietro alle pollastre all'università e avevano altro a cui pensare. Chi guardava bimbumbam fino al mese scorso invece magicamente si ritrova impegnato politicamente ‘da anni’. Forse guardava la trasmissione in Nigeria o in Corea. Guarda caso l'11 settembre erano tutti a New York gli italiani. Eppure in piazza de Ferrari quel giorno ce n'erano, di italiani. Ah no, giusto, mi hanno detto di dirvi che anch'io ero lì, a New York. Certo, ero alla sala da té russa quando ho sentito un boom. Chissà, forse uno dei camerieri era Bin Laden in persona, già che ci siamo.

L'Ikea...

2003-10-23T16:00:00.000+02:00

Dal Moleskine di ieri, scritto sul posto, appoggiata al tavolino Stensund:
L'Ikea. Luogo perfetto per il mondo dei bloggers. Candele, tazze, librerie e sedie Ikea. Gatti, pc e sigarette. Le parole chiave di un mondo blog, chissà perché.
I suoi tappeti assurdi, schematici, grigetti e adatti a case di sposini freschi freschi.
Quell'odore di legno che in un bosco non sentirai mai, intrallazzato dalla vernice.
E poi il reparto Luci. Luci soffuse, luci sparate, luci fisse. Lampadine colorate, lampade alogene.
Tutto sembra, ma non un negozio dello Skåne. Dello Skåne io ricordo i campeggi, i panini al mattino, le Sköttbullar, i prati. Altro che Ikea.
Ma la tranquillità dell'Ikea al mattino. La calma di una tazza di té, di una focaccina. Puoi starci tutto il giorno che non ti diranno nulla.
Prova tutti i divani, i letti, i materassi, i cuscini.
Mondo blog realizzato in un negozio svedese.

2003-10-21T15:58:00.000+02:00

Je cherche

Cammino sul LungoSenna e attendo,
in mezzo a questa nebbia autunnale che si insidia nei cappotti e nella mente dei passanti.

Sento l'odore del pane, delle cioccolate calde.
In questo silenzio di ovatta, il grigio negli occhi.

Dalai Lama riceve premio per Diritti Umani

2003-10-11T15:57:00.000+02:00

Il Dalai Lama, leader spirituale buddista, ha rinnovato l’appello alla pacenel mondo e ribadito le richieste di autonomia politica del Tibet inoccasione dell’assegnazione, in Spagna, del ‘Premio Jaime Brunet per idiritti umani’.Già vincitore del Premio Nobel per la Pace 1989, Tenzin Ghiatso - questo ilsuo nome alla nascita, avvenuta il 6 luglio 1935 in un piccolo villaggio delnordest del Tibet – ha ricevuto la nuova onorificenza negli uffici di Madriddel parlamento europeo. Attribuito dalla fondazione ‘Jaime Brunet’ inmemoria dell’omonimo avvocato difensore dei diritti umani, nato in Francianel 1926 e morto in Spagna nel 1992, il premio ha offerto l’occasione alDalai Lama di tornare a rivendicare l’indipendenza della sua terra daPechino."Vorrei che il Tibet ottenesse un’autonomia politica reale e significativa"ha detto il leader spirituale, fuggito dalla patria dopo l’invasione cinese del 1949 e oggi residente a Dharamsala, villaggio nell’Himalaya indiano dadove dirige il governo tibetano in esilio. Il Dalai Lama ha approfittato delsoggiorno spagnolo per incontrare alcuni esponenti dell’opposizione, ma nonè stato ricevuto dai rappresentanti dei partiti al potere, gesto ampiamentecriticato dalla stampa del Paese. Consulta anche: Fundación Premio Jaime Brunet By Associazione Italia-TibetWebSite www.italiatibet.org

2003-10-02T15:55:00.000+02:00

Torna l'autunno, torno anch'io.
(ovazione)
Bentrovati carissimi...vi scrivo in un pomeriggio uggioso, con Enya che si sgola per tutta la casa (no, non è a casa mia..dicevo il cd), messenger che cade in continuazione e un simpatico mal di testa alle porte (nel frattempo ho cambiato occhiali, spero non sia per quello, se no son fregata). Anno nuovo (ebraico, su!), vita nuova. Ho cambiato scuola (per quelli preoccupati), casa, gatti, canarini e amanti (dimenticate gli ultimi 4,non è vero!), sono nevrotica in stile Allen ancora di più, ho ripristinato la coppola irlandese per le prime piogge, il telefono non smette mai di squillare, ricominciano le cene dei forum vari, ci si iscrive a nuove mailing list, si rinforza la passione per l'Irlanda, escono nuovi libri di Roddy Doyle e Joseph O'Connor, fa buio prima, si spulcia dall'armadio il vestiario invernale verde e marrone, si comprano anelli kitsch che cambiano colore, si dimenticano certe persone cattive (tié!) e...
VIA!

2003-08-17T15:18:00.000+02:00

A volte credo che noi si sia tutti un po' scontati, chi più, che meno. Se dovessimo giudicare le persone dai blogs uscirebbero cose spaventose...
decine e decine di manga-dipendenti, decine e decine di depressi, decine e decine di vampiri, decine e decine di persone che raccontano ogni minimo momento della loro giornata, decine e decine con blogs simili al mio, al vostro, al loro...
Per fortuna il blog è un piccolissimo surrogato e (almeno per quanto mi riguarda) si esce dalla tana per vivere nel reale, quindi a grandi linee diciamo che il blog serve solo come valvola di sfogo-minidiario (non per me), riflessionario, raccolta foto, francobolli, calzini etc etc.
E poi gli interessi. Amare un posto nel mondo (Parigi, New York, Irlanda? puh puh, io sono troppo scontata, ho già perso), ascoltare certa musica, leggere certi libri, pensarla in un certo modo. Tutto già fatto. A volte pensandoci credo possa essere un po' grigia come questione. Ognuno ha le sue sfumature, per fortuna, e io sono convinta che noi si sia tutti belli, dentro e fuori...ma se è vero che gli uomini sono tutti uguali non fa una piega.

2003-08-13T20:32:00.000+02:00

INVENTAIRE AVANT TRAVAUX
(Monsieur Jean, tome 6)

1èr éd. : sept 2003, éditions DUPUIS. 48 pl. coul.Collection Expresso
De retour de New York, Jean laisse son ancien appartement parisien à Félix et emménage dans un autre, avec Cathy et leur fille Julie. Au milieu de ses cartons, il trouve une caisse, contenant quelques objets sans valeur, abandonnée par l'ancien locataire, décédé depuis. Malgré l'avis de ses proches, Jean n'arrive pas à se débarrasser de cette caisse.

Preparatevi all'evento.

2003-08-12T20:28:00.000+02:00

Un po' di dolcezza in mezzo a tutta questa amarezza...

2003-08-10T20:24:00.000+02:00

Les nuits les plus blanches.Merci bon à Jacques Breil.

2003-06-13T20:21:00.000+02:00

Gran bella città NYC...

2003-06-13T20:20:00.000+02:00

La metropolitana ti fa dondolare avanti e indietro, guardi fuori dai finestrini, ma vedi solo un appannato riflesso della tua persona, più luminosa e allo stesso tempo più grigia.
Un impercettibile sospiro, un misto di pazienza, di riflessione, di pensiero.
E la metropolitana va avanti, mentre tu rimani fermo.
Detto così può sembrare stupido.
In effetti forse un po' lo è, ma non sempre ci si pensa.
E la stupidità è relativa. Almeno, la mia.

2003-06-12T19:21:00.001+02:00

Charlelie Couture, un artista completo...foto, canzoni, scritti, dipinti...

2003-06-12T19:21:00.000+02:00

Notti calde, il mare lontano e la musica che riempie ogni angolo, ogni sorriso, ogni vestito...
Luci calde e soffuse avvolgono le persone, le cose...
Un ronzio, e poi tutto come prima.
Al piano di sotto, a bere e ballare.
Ma è tardi, io devo prendere l'ultima metropolitana.
Me ne vado.

2003-06-09T19:20:00.000+02:00

Entra nella metropolitana, un kebab in una mano, la custodia del sax nell'altra.
Forse oggi piove.
Fuori schizzano luci e oscurità come fosse notte.
Cos'è questo odore dolciastro?
Ah, è la metropolitana.

Mondo scabegio!

2003-06-09T19:18:00.000+02:00

Se in una parola dovessi definire il mondo, direi...
SCABEGIO.
Senza dubbio.
Sì mondo, sei proprio scabegio. A volte il genovese ha delle parole che rendono davvero l'idea.

Jutashop

2003-06-06T19:17:00.000+02:00

Se qualcuno c'è stato, mi dice com'è? Quest'estate potrei anche farci un saltino, suona interessante...

Jutashop, un locale diverso dal solito Appena inaugurato nel centro di Modena, Jutashop è un locale creato da quattro ragazzi molto in gamba. Hanno restaurato da soli la zona ristorante e il bar, curati fin nei minimi dettagli. Si mangia e si beve bene, si ascolta musica lounge ed etnica fuori dalle consuete ed usuali compilation stile buddha bar. Inoltre, il locale propone anche interessanti vetrine che propongono merchandising fuori dai circuiti. Oggetti originali e molto belli prodotti letteralmente da amici e amiche dei gestori. il risultato è un ottimo esempio di creatività giovanile che sa di avvalersi di molte originali iniziative
jutashop
via teglio 91
modena

2003-05-24T19:15:00.000+02:00

in metropolitana
poveri che cercavano cibo
poliziotti che glielo buttavano via
e gaëtan che si sdoppiava
erano due ragazzotti sullo stile di gaëtan...
2 alprezzo di uno.
in metropolitana.
insieme a una trentina di sudamericani,
qualche cinese e un sacco di bambini poveri
e poi c'era il duomo di san lorenzo con i portici
e sotto c'eravamo noi
e poi un amico che insisteva: sono gay, sono gay! fammi parlare con gaëtan!
perchè?
le porte della metropolitana tutte colorate, con gli alberi
saltavamo per non pagare il biglietto della metropolitana
dei bambini poveri neri si infilavano dai motori dei vagoni per non prendere freddo
luci soffuse in san lorenzo new yorkese mentre qualcuno suonava la chitarra
new yok era così terribilmente calda e povera
i panini che finivano nei cestini di spazzatura con il sesamo
e i poveri che mangiavano uva.

io andavo in giro per la stazione con gaëtan.
gli ho chiesto:
perchè è uscito dalla torre per morire in stazione?
e lui mi ha guardata.
quello sguardo sembrava vero.
tu mi dici di non dirtelo, ma io te lo dico lo stesso.
scrivi di china.
parla dell'eternità e dei poveri.
e io ti seguirò sulla torre.
chissà se i ricordi si fondono.

2003-05-14T19:14:00.000+02:00

Alla fine son tornata Giornate passate tra francesismi, acid jazz, porto antico (ho trovato un matto che mi ha promesso che appena avrà trovato un lavoro mi sposerà peccato che non mi rivedrà mai più )...focaccia al formaggio, mare, tours sugli autobus che fanno i lungo mare, gite a milano, interrogazione di storia dell'arte...
Nel frattempo il berlusca si rimbocca le maniche per avviare il suo progetto ''più dittatura democratica'', gli Zebda cantano ''l'erreur est humaine'', Luca Sofri si è tagliato i capelli (taglio estivo ), a giugno parteciperò per la prima volta ad un referendum e dopo anni mi sono un po' (pochino) abbronzata.
Amèn.

2003-05-04T19:14:00.000+02:00

e io nella mia infinita ignoranza, non sapevo (più che altro non ci ho pensato) ci fosse un film tratto dal magnifico, splendido, illustre ''la montagna incantata'' Non so se devo vederlo o se mi rovinerebbe tutti i personaggi che mi son creata nella mente...il mio Castorp lo so, basterebbe una ricerca su internet per saperne di più, ma non ce la fo mica, non ho il coraggio