Credo che finirò come lo scrittore fallito dei Deux Moulines. Già mi vedo. Seduta in una bettola parigina, mentre scrivo sul Moleskine con la coppola in testa, pochi centesimi in tasca e una trentina di manoscritti rifiutati al mese. Contarli, quei centesimi. Bere un noisette e poi uscire. Uscire sotto la pioggia e giocherellare col biglietto del metro, finché non si riempie di piccolissime crepine bianche. Basta così poco. LE PICCOLE COSE.